Читаем Стихи мои, простые с виду... полностью

Стихи мои, простые с виду...

Не могу не вспомнить факта,Происшедшего со мной,На коне я ехал как-тоВ день весенний выходной.Ехал, значит, на коне я,Ехал, стало быть, на нем,У него я на спине яЕхал я весенним днем.Так и ехали мы двое,По дороге семеня —На спине я у него я,Между ног он у меня.Были мы душой одною,Были телом мы одним,То ли он ли подо мною,То ли я ли по-над ним.

1993

„Не нам бродить по тем лугам...“

Не нам бродить по тем лугам,Не нам ступать на те отроги,Где зреет дикий чуингам,Пасутся вольные хот-доги.Не с нашей трудною судьбой,Во власть отдавшись томной неге,Небрежно закурить плейбой,Лениво отхлебнув карнеги.Не наши стройные телаГавайским обдувать пассатам,Не нас природа родилаПод небом звездно-полосатым.А в том краю, где нас на светПроизвела она когда-то,Почти и разницы-то нетВ словах „зарплата“ и „заплата“.

1991

„Не рядовая это дата...“

Не рядовая это дата,Не просто день календаря.Мы восемь лет бредем куда-тоИ материм поводыря.И пусть он мелет, наш Емеля,Что видит свет в конце туннеля.Но в том, что это красный светИ у ежа сомнений нет.

„Не шофером, не гипнотизером...“

Не шофером, не гипнотизером,Не шахтером, на худой конец,Нет, мечтал быть с детства прокуроромЯ, худой, веснушчатый малец.Представлял, как строгий, неподкупный,Я сижу, затянутый в мундир,Повергая в трепет мир преступный,Да и прочий, заодно уж, мир.И как он идет, шатаясь, к двери,Старый, кривоногий и хромой,Весь приговоренный к высшей мере,С детства ненавистный, завуч мой.

„Невиданной доселе масти...“

Невиданной доселе масти,Досель неведомых породВдруг появился этот плодНа самой верхней ветви власти.Такой загадочный гибридНе в силах объяснить наукаВ названье явный привкус лука,Что многим портит аппетит.Да ну и мать бы их етит.Возможно, в чем-то я и груб,Но что попишешь — правдоруб.Пошел шестой по счету год,Как этот плод настырный зреет,Но все никак не покраснеетИ все никак не упадет.

Невольное

Я Аллу люблю Пугачеву,Когда, словно тополь стройна,В неброском наряде парчовомВыходит на сцену она.Когда к микрофону подходит,Когда его в руки беретИ песню такую заводит,Которая вряд ли умрет.От диких степей ЗабайкальяДо финских незыблемых скалНайдете такого едва ли,Кто песню бы эту не знал.Поют ее в шахтах шахтеры,И летчики в небе поют,Солдаты поют и матросы,И маршалы тоже поют.О чем эта песня — не знаю,Но знаю — она хороша.Она без конца и без края,Как общая наша душа.Пою я, и каждое словоМне сердце пронзает иглой.Да здравствует А. Пугачева,А все остальное — долой!

1984