Стихи мои, простые с виду…

Стоит на страже часовой,
Он склад с горючим охраняет.
О чем он в этот час мечтает
Своей могучей головой?

Картины мирного труда

Пред ним проходят чередою:
Вот он несет ведро с водою,
Чтоб ею напоить стада.

Вот он кладет умело печь,

Кирпич в руках его играет,
А сердце сладко замирает:
Он в ней оладьи будет печь.

Вот он, мечи с большим трудом

Перековавши на орала,
Надел свой бороздит удало,
Инстинктом пахаря ведом.

Мечта солдата вдаль зовет,

Несет его к родным пенатам…
О, если был бы он пернатым,
Тотчас пустился бы в полет.

Но, как известно, неспроста

Стоит солдат на страже мира,
И не оставит он поста
Без приказанья командира.

1983

Чей старичок?

Вот раздался страшный стук,
А за ним ужасный крик,
Потому что это вдруг
На асфальт упал старик.

Вот упал он и лежит,

Словно с сыром бутерброд,
А вокруг него спешит
По делам своим народ.

Я поднял его с земли,

И спросил я напрямик:
— Чей, товарищи, в пыли
Тут валяется старик?

Кто владелец старичка?

Пусть сейчас же заберет!
Он живой еще пока,
Но, того гляди, помрет.

Это все же не бычок,

Не троллейбусный билет,
Это все же старичок
И весьма преклонных лет.

Тут из тела старичка

Тихо выползла душа,
Отряхнулась не спеша
И взлетела в облака.

Прислонив его к стене,

Я побрел печально прочь.
Больше нечем было мне
Старичку тому помочь.

1989

„Человек сидит на стуле…“

Человек сидит на стуле,
Устремив в пространство взгляд,
А вокруг летают пули,
Кони бешено храпят.

Рвутся атомные бомбы,

Сея ужас и печаль,
Мог упасть со стула он бы
И разбиться невзначай.

Но упорно продолжает

Никуда не падать он,
Чем бесспорно нарушает
Равновесия закон.

То ли здесь числа просчеты,

Что сомнительно весьма,
То ли есть на свете что-то
Выше смерти и ума.

1989

„Человек я закрытого типа…“

Человек я закрытого типа,
Маскирующий сущность свою.
Существую неброско и тихо,
В ресторанах посуду не бью.

Не трудясь на общественной ниве,

Промышляя на частных полях,
Я с рождения в любом коллективе
На четвертых и пятых ролях.

Сексуален, по отзывам, в меру,

(Тут поправка на длительный стаж),
Но при этом, заметьте, гетеро,
Что сегодня — почти эпатаж.

По ночам, имитируя тягу

К демонстрации снов наяву,
Покрываю словами бумагу
И к утру с наслаждением рву.

Родом я из советских плебеев,

Неизбывных в труде и в бою,
Есть сосед у меня, Конобеев,
Я с ним водку по пятницам пью.

Что зачем