Стихи, навеянные творчеством Сальвадора Дали

Приморский высокий округлый и гладкий бархан,
И раковина, розовым перламутром внутри
Сияя, на этом притихшем бархане лежит.
Её распахнул неведомый ныне мудрец,
И жемчугом солнце лучи распустило окрест.
И розовым небо, и розовым облако стало,
И розовый блик на море, как отблеск металла,
Как лезвие, на котором парусник,
Вдруг обозначил новой эпохи начало.

Противоречивый образ

День в безразмерном платье,
                       он замер в предзакатье,
Остыл в кисельной гамме цветных полутонов.
Всё на картине мастера:
                    и море там Саргассово[8]

,И бастровые[9] насыпи на кромках ледников.

В подсветке – побережье оливкового цвета

И затенённый плюшевый
в пространстве ближнем холм.
На нём в подсветке глыба —
                 с потусторонним светом,
А наверху псефиты[10] – фигурка башмачком.

И женский образ странный —

            в прозрачном целлофане,
Изображён у глыбы вдали от океана.
На фоне полусвета, на затенённом плюше,
Он походил на рыбу, застывшую на суше.
И девы тень на камне,
                    в просвете, где веками
Вдруг появлялись души…

Постоянство памяти

Новая «нормальность» уже приходит, и появление нового человека уже совсем близко.

«Почему у вас часы растекаются?» – спрашивают меня. Но суть не в том, что растекаются! Суть в том, что мои часы показывают точное время.

Сальвадор Дали

Память – она расплавлена во времени,
А может быть, время расплавлено в памяти?
Берег, уже не живой берег —
Рисунок, застывший памятником.

Мозг – как расплавленный сыр —

Супермягкий, тягучий.
Я представляю себе часы —
Мягкие в этом случае.

Они на ветке, они на скале,

Мозг поперёк обернули.
Кажется, я нахожусь в шале,
Раскачиваюсь на стуле.

Мигрень не проходит, плывущий взгляд.

А часы на маслиновой ветке висят,
И время на них шесть часов.
Мне надо вернуться к себе – назад,
В двенадцатый круг[11] изощрённых мозгов…

Последний блик

(Словесный рисунок)

Расплывчатый старик —
Чернильным эдаким разводом в виде лужи,
На фоне хаоса, который в мире кружит,
Он в землю смотрит – потерял парик.

Нет парика,

Он ощущает холод вен
И холод сердца, и замёрзли уши,
А сзади в речке отраженье стен
Вчерашней жизни и уже минувшей.

И ворошит он длинной палкой тлен.

Согбенный, ищет «соль земли»,
Но созерцает тлен, и глень,
И оживленье вредоносной тли.

Расплывчатый старик —

Чернильным эдаким разводом в виде лужи,
На фоне хаоса, который в мире кружит,
Он в землю смотрит – и последний блик…

Жизнь коротка – от зноя и до стужи.

Куда уходит любовь