Стихи песен

А на часах без пяти двенадцать,
Не пора ли нам пойти прогуляться?
Растрясти свои старые кости,
Поделиться с кем-нибудь злостью.

А в подворотне нас ждут маньяки,
Ведь мы с тобой на острие любой атаки.
Эй, расступись мы идем!
Расступись, мы идем, мы идем с огнем.

А на часах половина второго —
Для ментов это время отлова.
Но мы не попадемся в их сети,
Мы же все-таки немалые дети.

Ночным воздухом дышать так приятно
И я не хочу идти обратно.
Эй, расступись мы идем!
Расступись, мы идем да за новым днем.

А на часах уже скоро утро.
Ноет, ноет, ноет, ноет обжигает нутро
Дым сигарет.
Смотри рассвет.

Сегодня, все будет клево.
Немного не выспались и что тут такого?

Прощаемся. Давай, до завтра
Или сегодня, в самом деле.
А кто скажет не верь, неправда,
Что мы провели эту ночь в постели.

Дым сигарет, смотри – рассвет!

10 дек 2022

Мир в глазах смотрящего. Порой сложно понять простую истину, что мир не такой, как мы о нем думаем. Я видел людей, строящих замки на песке и не выходивших из комнаты, людей ушедших в царство иллюзий и раздувавших из мухи слона. Но, как сказал Пелевин, белая стена – это просто белая стена. Независимо от того, что мы о ней думаем.

Мир – это оргомный холст, этюд на котором может стать любым. Все зависит от того, как мы на него посмотрим и какие наброски сделаем. И хотя я довольно давно ничего не жду от мира и смотрю внутрь, а не наружу, я не мог не заметить, что дорога сама ложится под ноги, а это верный признак предназначения.

Значит пора. Впереди дорожные хлопоты и суета. Обещаю, что я постараюсь сохранить и донести до вас ту тишину, которая навсегда поселилась в моем сердце. Даже если для этого потребуется слегка пошуметь.

Все(ё)

Снова прольется слеза каплями на пол.
Но это плачет свеча, ведь ты не заплакал.
Поздно. О чем-то писать нужна проза,
А чтобы дышать нужен воздух,
Да только теперь уже поздно.
Поздно. Плакать теперь уже поздно,
И чтобы дышать нужен воздух,
А чтобы писать нужно проза,
Но поздно.

16 дек 2022

Ты в этот мир выворачиваешься наизнанку. Надуваешься, как воздушный шарик, прилипаешь влажными еще стенками к тому, что вокруг тебя. Распираешь пространство, а пространство сжимает тебя. Но в какой-то момент давление становится критическим, шарик лопается и ты превращаешься в мотающуюся тряпочку, которая колышется под напором того, что из тебя выходит, отрываясь от всего, к чему успела прикипеть.

При этом ты не скукоживаешься, а как бы истончаешься сохраняя форму. В конце концов из тебя выметается все, что тебя распирало. Края пузыря отрываются и ты улетаешь вверх, влекомый воздушным потоком – красивый расписной легкий платочек, испещренный древними мантрами.

Кому и зачем это нужно, откуда и куда ты летишь угадать невозможно. Наверняка можно сказать лишь о том, что теперь у тебя есть форма и содержание.

Сам ты больше ничему не сопротивляешься и полностью отдаешься потокам этого мира. Говорят, что где-то там, наверху, проходит большой фестиваль флагов, на котором каждого из нас бережно подвешивают к нитям судьбы и оставляют колыхаться во славу Создателя. Хотя какое это имеет значение для стяга на ветру.

Поинт Б