Стихи современных поэтов

И упал на мох, от молитвы пьян... Утром дьяк вошел: "Поднимайся, тать! Там в соседнем подвале лежит смутьян, а палач запил - и не может встать. тот лихой смутьян - государю враг. Ты в сравненьи с ним - скоморошный смех. А палач запил... В общем, паря, так: порешишь того - и отмоешь грех!"

Дьяк наверх ушел: мол, решай, не то... Забежал стрелец, загасил свечу. И взмолился тать: "Отче наш, за что? Я ж не то просил, не того хочу! Я во тьме бродил без высоких дум, продавал я душу за звон монет, и в подвале лишь я взялся за ум и отныне, боже, приемлю свет! Не хочу ходить до ушей в крови, как заморский гость в дорогих шелках, а выходит что? Говорят - живи! А какая жизнь с топором в руках? Ну пускай смутьян, государю враг. Я ж не тот сегодня, что был вчера..."

Проскрипела дверь. На пороге - дьяк. "Выходи, злодей. Начинать пора!"

...В кабаке гульба. В кабаке народ. В кабаке - разлив зелена вина. Парень мясо жрет да сивуху пьет, и мошна туга, и рубаха красна. Были чарки полны - а теперь сухи. Пробудилась душа - да, выходит, зря... Запивает парень свои грехи. Пропивает, убивец, грехи царя.

Самозванцу хорошо. Жизнь - малина с перцем! Ни надзора за душой, ни тоски на сердце. Степь навстречу, как во сне, путь ковыльный светлит, тот, кто верит - на коне, кто не верит - в петле. Звон да гам, да стук копыт. Впереди - столица... Самозванец спит-не спит. Топора боится.

Эмигранту хорошо. В наилучшем виде он сидит и пьет крюшон. Кто его обидит? От рекламных огоньков можно прослезиться, нет ни плах, ни кабаков... В общем, заграница. Заработал? Получи! И лежи на пляже... Эмигрант себе в ночи петлю мылом мажет.

Летописцу хорошо. Не поймать на слове. Нахлобучен капюшон, келья на засове. Написал - и в переплет. Молчалив пергамент. Если правнук не поймет, так и не достанет. На подставке три свечи. Тихо, как в колодце. Головой об кирпичи летописец бьется.

Три дороги впереди, да пуста забота: по которой ни пойди, выйдешь к эшафоту. Отсидеться будешь рад, но затянут в танец летописец, эмигрант или самозванец. И пойдешь круги плести от порога к Богу... Трудно после тридцати выбирать дорогу!

СОДЕРЖАНИЕ:

АРХЕОЛОГИЧЕСКИЙ МУЗЕЙ КАК РОЖДАЮТСЯ БОГИ? Чем славен шах Ирана Исмаил?.. БАЛЛАДА О БОЕВОМ СЛОНЕ Роты двигались на Трою... ПИЛИГРИМ ВОЗВРАЩЕНИЕ Не сдержавшись на звонких струнах... ПОЛОВЕЦКОЕ ПОЛЕ МОНОМАХОВА РУСЬ СКОМОРОХИ Вот и все. Мы разбиты. Железа гроза... ОЧЕВИДЕЦ На деревне парень угнал коня... Самозванцу хорошо. Жизнь - малина с перцем!..

Е. ПЕРЦУЛЕНКО

ИЗ "ПЕСЕН КНИГИ СТРАНСТВИЙ"

Здесь собраны некоторые (весьма посредственные)

переводы стихов и песен из Книги Странствий и

Книги Кирман, обнаруженной в Гондорской

Библиотеке в самом начале Четвертой эпохи.

Сэнта

ТРИСТА ТЫСЯЧ СЛОВ

Триста тысяч слов на бумаге,

А последнее стало птицей,

Улетело - и нет возврата,

Неоконченной будет фраза.

Неоконченной будет сказка,

И счастливой не жди развязки:

Не дождется герой награды,

И злодей не будет наказан.

Соберу я свои пожитки,

В рюкзачок, что порядком потрепан,

И пойду я искать эту птицу

По земным, неизвестным тропам.

Триста тысяч птиц в поднебесье...

Если б каждая стала словом,

Сколько песен бы мы узнали,

Сколько сказок смогли б услышать...

Но они улетели молча,

Улетели - не попрощались...

Тише, слышишь шаги незнакомца:

Это дождь прокрался по крышам.

Разбудил голоса человечьи

И машинный грохот растаял.

Дождь пришел напомнить о вечном:

О траве, что асфальт прорастает.

Травяной мирок у порога

Растоптала нога чужая,

Но поднимет стебель упругий

Дождь весенний, вода живая.

В белом - друг, а в зеленом - призрак

Постучатся в мой дом унылый.

Постучатся - а дверь открыта

И зола в очаге остыла.

Кто уснувший огонь раздует,

Разгребая золу руками,

Да десяток слов расшифрует

На зеленом замшелом камне?

И кому эта надпись скажет,

Что ушел я бродить по свету?

Триста тысяч слов на бумаге,

А последнего слова нету...

Буду странствовать долго за птицей,

В бесконечное небо глядя.

Будут птицы на плечи садиться,

А слова оставаться в тетради.

А вернусь я вечером поздним,

Плащ мой будет серым от пыли.

В белом - друг и призрак - в зеленом

В моем доме тепло сохранили.

Я подумаю: найдено слово,

Допишу - и точку поставлю...

Только первое слово - вот новость

Быстрокрылою птицею стало...

СЕРЕБРО

Серебром о серебро звенят подковы

Да в серебряную флейту - песня ветра.

За вечернюю зарей, ты видишь, снова

Отлетает наше северное лето.

Грустный август заливает желтизною

У дороги листья кленов запыленных.

Скоро ночь с ее огромною луною

И с покоем - и для пеших, и для конных.

Только нету мне покоя - что такое,

Что за странный сон послали мне, о, боги:

Будто мчится под серебряной луною

Белый всадник по серебряной дороге.

По краям ее таинственные тени

И в чарующе-тревожном лунном свете

Клены старые, корней переплетенье,

На ветвях своих укачивают ветер.

Объясните мне, божественные судьи,

Почему опять мечу не спится в ножнах?

Для чего мне защищать чужие судьбы?

Это больше оставаться так не может.

Отдохнуть у очага родного дома,

Отпустить коня усталого в ночное

Почему мне эта радость не знакома?