Стихи. Том 1. После прополки поле

Стыдно станет
Виной запоздалой,
Это будет потом,
А сейчас —
Как змея,
Ядовитостью жала,
Брошу громы
Убийственных фраз.
Смоет утро
Слезой отупелость,
Муть осядет
Хмельной чехарды:
«Я обидеть тебя
Не хотела…,
Не хотела
Накликать беды»

Жить прошлым

Глаза не вперед,
В перспективу стремятся,
А смотрят назад
И блуждают в былом.
Не пятьдесят мне,
Не тридцать, а двадцать,
Видений и образов
Кружатся сонм.

Что будет со мной,

Не решаю заранее,
Что было со мной,
Неустанно твержу.
Алмаз из песка
Вышлифовывать грани
Давно безуспешно
В мозолях тружусь.

Жить прошлым – не труд,

Но как смерти подобно,
Там ложный покой и уют.
Так проще. Без риска. Удобно…

Каждое слово

Каждое слово помнится,
Боль отразится в зеркале.
Детство – сказки околица,
Где – босоногие – бегали.

Взял и – в огонь – рукопись:

Гори она синим пламенем!..
Живем не собой, а внуками.
Живу. Отчего же я раненный?

Здрасте! День добрый. Холодно.

Мне б одному быть… – тошно,
И без соли и с сахаром солоно,
Грустить и в компании можно.

Каждое слово – выстрелом,

Боли нет – постоянно ноет…
Время – залечит – быстрое,
Обида сроднится с виною.

Опять загрустил, и болею

Чем-то неясно воздушным,
Мечта придет – потеплеет…
Как же мечту любить нужно?!

Каждое слово забылось,

Упреком, обидой сказанное.
Мечтал и любил – не сбылось…
Кому, и что тут доказывать?

Визит к отцу

Я приеду автобусом, веришь?
Обещаю – на этой неделе,
Чтоб то место однажды найти,
Для тебя, где свершились пути.

Сверху я, ты покоишься снизу.

Нам не срок оказаться поближе,
Молча, так посидим, хоть часок,
Ты промолвишь тихонько: Сынок!

Всё, что было, быльём поросло,

Грустный вышел, увы, эпилог…
Сорок с лишним умаялось лет,
Ты, сынок, и постарше и сед.

Всё поймешь, я теперь не один,

Мать твоя упокоилась, сын…
Что тебе до истлевших костей?
Береги своих кровных детей.

Понапрасну меня не тревожь,

Все обиды твои – острый нож.
Так послышалось… Папа, прости!
Я поддержки пытался найти

У тебя под могильным холмом.

В землю твердую тычусь я лбом,
Водку пью за души упокой…
Не сержусь на тебя, боже мой!

Было, было… Тебе не судья.

Всё же мы, как и прежде семья:
Галка, Юрик, и папа и мать…
Как мне хочется вас всех обнять!..

Старый дом