Стихия

Написать свою жизнь.
Перевести в буквы.
На русский язык,
Чтобы всем понятно.
Себе – себя объяснить внятно.
Вырастить дерево,
Наподобие клюквы.

Самый простой…
Нет, самый сложный вопрос: кто ты? —
Ставит меня в тупик.
И дальше – один огрызок.
Человек?
Так это только вид животного.
Мужчина?
Так это только половой признак…

Я говорил имя,
Но оно даже мне ничего не сказало.
Национальность?
Так таких еще сто миллионов.
Кто я? Дружище, выйди из зала,
Не прячься во мне,
Будем знакомы.

И даже если собрать всех Меня
В совокупности:
Человека, мужчину, отца, журналиста —
Будет ли Он делать те же самые глупости?
Будет ли Он мной
В эксперименте чистом?

И где этот Я:
В глубине черепной коробки?
Прячется, боится выйти на свет божий?
Управляет моими руками-ногами робко,
Пишет стихи или корчит рожи?

Или я где-то здесь,
В груди, за сердцем —
Там, где обычно обозначают душу?
Пересыпаю свою жизнь перцем,
Тяну себя за волосы,
Чтобы стать лучше?

И кто сейчас водит моей рукой,
Которая пишет эти самые строки?
Может, я у себя не один такой,
А потому и не стану никогда одиноким?

Я углеродная форма жизни

Я углеродная форма жизни.
Мои атомы бессмертны.
Когда-то они договорились между собою
Быть мною.

Простые честные работяги
Вращаются, даже пока я сплю.
В тесноте моей внутренней общаги
Невозможно пробиться к рулю.

И только правящая верхушка,
Курьеров с мигалками разослав,
Шлёт указующие сигналы
По нервным трассам моих держав.
Послушно сжимаются механизмы,
Детали работают, как весы,
И тикают, тикают неумолимо
Биологические часы.

Не знаю точно, не доложили мне,
Революция будет или переворот,
Но конституции расторжение
Обязательно произойдёт.
Атомы снова договорятся
Уже не мною быть, а другим.
Кому-то из них непременно удастся
Достичь захватывающих вершин.

Меня не волнует удачное бегство
Ныне властвующих элит,
Ценность имеет лишь их соседство
И оценке в отдельности не подлежит.
Сознание – это всего лишь связи,
И отношения разорвав,
Нейроны пополнят разнообразие
Лесных чернозёмов и горных трав.

Медленно силится понимание,
Можно ли жизнь прожить налегке…
Где сохранится моё сознание?
Возможно, только в этой строке.

Стихия

Стихи. Стихия. Стих и я.
Такая схема бытия.

За каждой маленькой строкой
Стихи и боль. Стихии боль.

И роль, которая со мной.

И я – актер. Бездарность, так, —
Провинциальный середняк
С одною маленькой чертой:
Душой, которая со мной.

И пару книг, в которых я.
И пару песен, что во мне.
Тех, что пою я в тишине.

Когда один.
Когда вдвойне
Я становлюсь самим собой…

…А если этот "сам собой"
пока еще живет со мной,
То, значит, роль не так плоха.

Хотя что в ней? Одна труха…