Толпой пришли к поэту стар и млад,Уже гостями полон дом его.Поэт повел их в тот роскошный сад,Что вырастил близ сердца своего.Потом, чтоб было весело гостям,Бокалы песней он наполнил сам;Искрится это жгучее вино —В душе певца рождается оно.И молодые, и бородачиОт пламени тех песен захмелели.В сердцах гостей веселые лучиОт сбывшихся надежд уже запели.Из-за стола поднялся старый дед.Старик сказал взволнованно: — Друзья!Я очень стар. Мне девяносто лет.Но лучше пира не знавал и я.Судьба мне посылала много бед.Всю жизнь я шел по трудному пути.Мне удалось в твоем саду, поэт,Утраченную молодость найти.
Ноябрь (?) 1943
Случается порой
Порой душа бывает так тверда,Что поразить ее ничто не может.Пусть ветер смерти холоднее льда,Он лепестков души не потревожит.Улыбкой гордою опять сияет взгляд.И, суету мирскую забывая,Я вновь хочу, не ведая преград,Писать, писать, писать, не уставая.Пускай мои минуты сочтены,Пусть ждет меня палач и вырыта могила,Я ко всему готов. Но мне еще нужныБумага белая и черные чернила!
Ноябрь 1943
Каменный мешок
Цепи каменного мешкаПусть твоя разорвет рука!А не сможешь, так смерть предстанет —Ведь она здесь всегда близка!Положили тебя в мешок,Завязали под злой смешок.Ставят в очередь твое тело,Чтоб смолоть его в порошок.Мелет мельница жизнь людей —Громоздятся мешки костей.Жернова ее из железа,С каждым днем они все лютей.Мельник злится, от крови пьян:Не мука — кровь течет из ран.Жадно пьет ее клоп проклятый —Бесноватый, слепой тиран.Пусть умолкнет мельницы рев!Пусть не вертит сила ветровКрылья черные! Пусть не льетсяДорогая родине кровь!Развяжите горы мешков!Раздавите дом пауков!Развалите мельницу пытокОстриями гневных штыков!
Ноябрь (?) 1943
Палачу
Не преклоню колен, палач, перед тобою,Хотя я узник твой, я раб в тюрьме твоей.Придет мой час — умру. Но знай: умру я стоя,Хотя ты голову отрубишь мне, злодей.Увы, не тысячу, а только сто в сраженьеЯ уничтожить смог подобных палачей.За это, возвратясь, я попрошу прощенья,Колена преклонив, у родины моей.