Читаем Стихотворения (1970–1980) полностью

Стихотворения (1970–1980)

Умерьте пафос,Говорите тише,Фразерам в наши дниДоверья нет…Я часто вспоминаюТрех мальчишек,Моих кумировПредвоенных лет.Куда до нихВсем остальным ребятам!По уши в нихМы были влюблены.На школьном небосклонеСероватомОни сияли,Словно три луны.Все в этих мальчикахБлестящим было,Умели все —О чем ни попроси.Отличники,Но вовсе не зубрилы,И не подлизы,Боже упаси!НедаромВ комитете комсомолаИм доверялиВажные посты.Краса, и гордость,И надежда школы,Они со славойПерешли на «ты»:Венчали ихНа всех олимпиадах,Упоминали ихВо всех докладах…И вдруг — война.Какое тут ученье?Надел шинелиШкольный комсомол.Тот, кто по возрастуВ солдаты не прошел,Шел в партизаныИли ополченье.А те герои?Кинулись в огонь?Нет, им, незаменимым,Дали бронь…Родные одноклассники мои!Какая силаВас звала под пули?Одни погиблиВ первые бои,Другие до ПобедыДотянули.Вы были незаметны и тихи,Вы были не красавцы, не уроды,Не вам писалиДевочки стихи,Не вам слагалиПедсоветы оды.Эх, одноклассники!Немного васК родителям вернулисьС поля брани…А три героя?Где они сейчас? —Опять кричат, как в детстве,На собранье…

1980

БОЛДИНСКАЯ ОСЕНЬ

Вздыхает ветер.Штрихует степиОсенний дождик —Он льет три дня…Седой, нахохленный,Мудрый стрепетГлядит на всадникаИ коня.А мокрый всадник,Коня пришпоря,Летит наметомПо целине.И вот усадьба,И вот подворье,И тень,Метнувшаяся в окне.Коня — в конюшню,А сам — к бумаге.Письмо невесте,Письмо в Москву:«Вы зря разгневались,Милый ангел —Я здесь, как узникВ тюрьме, живу.Без вас мне тучиВесь мир закрыли,И каждый деньБезнадежно сер.Целую кончикиВаших крыльев(Как даме сердцаПисал Вольтер).А под окном,Словно верный витязь,Стоит на стражеКрепыш-дубок…Так одиноко!Вы не сердитесь:Когда бы мог —Был у ваших ног!Но путь закрытГоспожой Холерой…Бешусь, тоскую,Схожу с ума…А небо серо,На сердце серо,Бред карантина —Тюрьма, тюрьма…»Перо гусиноеОн отбросил,Припал лицомК холодку стекла…О, злаяБолдинская осень!Какою доброюТы была —Так многоВечности подарила,Так многоРусской земле дала!..Густеют сумерки,Как чернила,Сгребает листьяВетров метла.С благоговеньемСмотрю на степи,Где ОнНа мокром коне скакал.И снова дождик,И мудрый стрепет —Седой,Все помнящий аксакал.

1980