Стихотворения

Печные прибои пьянящи и гулки,
В рассветки, в косматый потемочный час,
Как будто из тонкой серебряной тулки
В ковши звонкогорлые цедится квас.

В полях маета, многорукая жатва,

Соленая жажда и сводный пот.
Квасных переплесков свежительна дратва,
В них раковин влага, кувшинковый мед.

И мнится за печью седое поморье,

Гусиные дали и просырь мереж…
А дед запевает о Храбром Егорье,
Склонив над иглой солодовую плешь.

Неспора починка, и стёг неуклюжий,

Да море незримое нудит иглу…
То Индия наша, таинственный ужин,
Звенящий потирами в красном углу.

Печные прибои баюкают сушу,

Смывая обиды и горестей след.
"В раю упокой Поликарпову душу", —
С лучом незабудковым шепчется дед.

1916 (?)

* Вылез тулуп из чулана *

Вылез тулуп из чулана
С летних просонок горбат:
"Я у татарского хана
Был из наряда в наряд.

Полы мои из Бухары

Род растягайный ведут,
Пазухи — пламя Сахары
В русскую стужу несут.

Помнит моя подоплека

Желтый Кашмир и Тибет,
В шкуре овечьей Востока

Теплится жертвенный свет.

Мир вам, Ипат и Ненила,

Печь с черномазым горшком!
Плеск звездотечного Нила
В шорохе слышен моем.

Я — лежебок из чулана

В избу зазимки принес…
Нилу, седым океанам
Устье — запечный Христос".

Кто несказанное чает,

Веря в тулупную мглу,
Тот наяву обретает
Индию в красном углу.

1916 или 1917

* Где рай финифтяный и Сирин *

Где рай финифтяный и Сирин

Поет на ветке расписной,
Где Пушкин1 говором просвирен
Питает дух высокий свой,

Где Мей2 яровчатый, Никитин3,

Велесов первенец Кольцов4,
Туда бреду я, ликом скрытен,
Под ношей варварских стихов.

Когда сложу свою вязанку

Сосновых слов, медвежьих дум?
"К костру готовьтесь спозаранку",
Гремел мой прадед Аввакум.

Сгореть в метельном Пустозерске

Или в чернилах утонуть?
Словопоклонник богомерзкий,
Не знаю я, где орлий путь.

Поет мне Сирин издалеча:

"Люби, и звезды над тобой

Заполыхают красным вечем,
Где сердце — колокол живой".

Набат сердечный чует Пушкин —

Предвечных сладостей поэт…
Как яблоневые макушки,
Благоухает звукоцвет.

Он в белой букве, в алой строчке,

В фазаньи пестрой запятой.
Моя душа, как мох на кочке,
Пригрета пушкинской весной.

И под лучом кудряво-смуглым

Дремуча глубь торфяников.
В мозгу же, росчерком округлым,
Станицы тянутся стихов.

1916 или 1917

* Зима изгрызла бок у стога, *