Стихотворения

Ни дня не жил я «на халяву»
И часто вылетал в трубу.
Но, как бурлак, накинув лямку,
Всю жизнь тянул свою судьбу.

Крута была моя дорога.

И если я чего достиг,
То потому, что верил в Бога,
В удачу и премудрость книг.

В моем успехе даже малость

Давалась с мукой пополам.
А ныне так легко досталась
Россия юным фраерам!

* * *

Поэзия превыше суеты,
Но и ее в политику втянули.
Грешно взирать на Землю с высоты,
Когда свистят над головами пули.

Когда, взяв на душу великий грех,

Бросаются с отчаянья из окон.
Когда бесстыдно на виду у всех
За счет народа богатеет погань.

Я прожил жизнь немалую уже,

Но я «другой такой страны не знаю»,
Где б в каждой обездоленной душе
Жило терпенье без конца и краю.

* * *

Какая-то неясная тревога
Мне сердце вечерами холодит.
То ль ждет меня опасная дорога,
То ль рухну я под тяжестью обид.
То ли с тобою что-нибудь случится,
И я не знаю, как предостеречь.
То ли из сердца улетела птица —
И замерла возвышенная речь…

* * *

Показалось мне вначале,
Что друг друга мы встречали.
В чьей-то жизни, в чьем-то доме…
Я узнал Вас по печали.
По улыбке я Вас вспомнил.
Вы такая же, как были,
Словно годы не промчались.
Может, вправду мы встречались?
Только Вы о том забыли…

* * *

От весенней грозы,
От зеленых ветвей
Пробуждается в сердце
Поэзия снова.
Ты, смеясь, набрела
На забытое слово,
И оно стало рифмой
К улыбке твоей.

* * *

Я эти стихи для тебя написал.
Прочтешь – сохрани иль порви.
Душа твоя – это единственный зал,
Где верят стихам о любви.
Когда же судьба мне поставит печать
На пропуск уйти в мир иной,
Я знаю – в том зале все будут звучать
Стихи, разлучившись со мной.

* * *

Московская элита
Собой увлечена.
И всё в ней знаменито,
И всем вершит она.
В ней есть свои кумиры
И гении свои…
Роскошные квартиры,
Престижные чаи.

* * *

Столько накопилось в мире зла,
Сколько в небе окиси азота,
Чересчур земля моя мала,
Чтоб вместить все беды и заботы.
Потому-то и живут во мне
Чья-то боль, отчаянье и горе.
Спят спокойно мертвые в земле,
А живым – ни счастья, ни покоя.

* * *

Поэзия в опале.
В забвенье имена.
О, как мы низко пали…
Как пала вся страна!

И что теперь мне делать

Без помыслов своих?
И вскинут флагом белым
Мой одинокий стих.

* * *

Когда себя от дружбы отлучаем,
Мы угасаем сердцем и умом,
И света изнутри не излучаем,
Как брошенный хозяевами дом.

* * *

Не дай вам Бог терять детей.
Ведь, если следовать Природе,
Сперва родители уходят…
Но нету графика смертей.

И страшно – если гибнут дети,

От пуль, от боли, от измен.
А им бы жить да жить на свете
И не спешить в бессрочный плен!

* * *