Стихотворения

Все ближе шум весенних юбок,
Все жгучей ласки ветерков,
И вновь моих молчаний кубок
Наполнен страстью до краев.

Свершает яркую обедню

С грехом играющая кровь,
Душа хмельна, и все победней
Поет воскресшая Любовь.

За каждой женскою фигурой

Стремится мой бесстыдный взор,
И канул в прошлое мой хмурый,
Бессильем сотканный позор.

Опять в задвинутом алькове

Всю ночь – до зорь рассветных вплоть, –
Я славлю буйство жаркой крови
И страстью зыблемую плоть!

Вечера

1

Вечер кровь из солнца выпил
И багряными руками
Ожидания рассыпал
Над померкшими полями.

В мгле туманных занавесок

Бледный лик луны маячит,
Над уснувшим перелеском
Тишина как будто плачет.

И как черный, вещий ворон

Мрак ночной на землю мчится,
И земля под жутким взором
Скорбно никнет и томится…

2

Облака позолочены
Опьяненным закатом,
Кудри кленов всклокочены
Вздохом ветра крылатым

Грусть смиренною рясою

Шелестит на закате,
Над пустынной террасою
Веет миг благодати…

3

(Сонет)

Каким-то старческим, проникновенным взором
Глядят глаза холодных зимних вечеров.
Как будто бы с их губ слететь упрек готов
И прозвучать душе усталой приговором.

И занят с ними я безмолвным разговором,

Пред ними с тайн своих срываю я покров,
Бросаюсь в омуты уж виденных мной снов
И снова прохожу по старым коридорам.

Тревожу я в душе истлевший прах гробниц,

Забытые слова твержу я еле внятно
И вновь люблю черты разлюбленных мной лиц,

И вновь люблю любовь, пред ней склоняясь ниц…

А вечер шепчет мне, что плен былых темниц
Разрушен навсегда и счастье невозвратно!

4

Вечер в гроб золотой заключен.
Плачут росы, горюя о нем.
Воздух тихой тоской опьянен,
Напоен темноструйным вином.

Вышел месяц – немой паладин

На раздолья надземных пустынь.
Вечер шепчет с листами осин,
Купол неба печален и синь

Словно ликами грустных невест,

Ночь полна хороводами звёзд,
И все тихо и глухо окрест,
И безгласна земля, как погост…

5

Я славлю плен тюремных камер
И пенье тяжкое оков.
Мой дух в объятьях злобы замер,
Забыл названья нежных слов.

Мне милы мрачные решетки

И вид суровых, черных плах,
И смертный приговор короткий,
И топора свистящий взмах.

Мне песня виселиц понятна,

Я полюбил ее давно,
И свежей, красной крови пятна –
Мое любимое вино!

Март 1907

В горенке

В полутемной, тесной горенке
Шьет швея с утра – весь день.
С ней ребенок – мальчик хворенький,
Бледный, тихенький, как тень

Он в углу сидит с игрушками,

Но не видит их давно,
И за беленькими мушками
Робко тянется в окно.

Взор туманится слезинкою…

Стук машинки… Мать грустна…
Он растает чистой льдинкою
В дни, когда придет весна.

1907

В монастыре