Стихотворения

Я не из тех, кто по дороге ровной
Спешит дойти к уютному гнезду,
Чтобы смотреть оттуда хладнокровно
На бедствия, гоненья и нужду.
Порывисто, в мучительной тревоге
Стараюсь я расчистить сорный путь,
И никогда от бурь среди дороги,
Не хочется мне в сторону свернуть.

Я не боюсь суровой непогоды, —

Мне песнь ее мятежная сродни:
В ней слышен гнев за старые невзгоды,
В ней слышен стон за сгубленные дни.
И грезится мне часто в те мгновенья,
Что за грозой настанет тишина
И после тьмы, тревоги и волненья
Еще милей покажется она.

Я не из тех, кто всё друзьям прощает,

Кто может жать к груди своей врагов,
Кто своего покоя не сменяет
На страстный гнев иль жгучую любовь.
Знакомы мне живых страстей порывы!
Я первый звал врагов своих на бой,
Я первый рвал все связи дружбы лживой
И никогда не дорожил собой.

Мне всё равно, придется ль мне расстаться,

Горя враждой, с последним из друзей,
Придется ль мне изгнанником скитаться
В чужом краю, среди чужих людей, —
Но всё ж себя не оскверню я ложью,
Из ближнего кумира не создам
И не склонюсь в мольбах к его подножью,
Подобно всем запуганным рабам.

Я не из тех, кому нужна опора,

Кто с детских лет ходил на помочах,
Кто без чужой поддержки гибнет скоро,
Кто должен гнуть чело свое во прах.
Я вышел в мир из темного подвала,
Оборванный, голодный, босиком,
И песнь одну мне нищета певала
Во тьме ночной, за каторжным трудом:

«Ты призван в мир работать и бороться!

Не уставай открыто биться с злом,
Покуда грудь от мук не разорвется,
Или, как раб, безмолвствуй под бичом».
И я пошел отважно в путь унылый,
И с той поры мне не страшна судьба:
Она грозит мне темною могилой,
Но я спасен от участи раба.

<1875>

301. БЛАГОДУШНЫЕ

Вам блага земные с избытком даны,
Несет вам богатства житейское море,
Но радостей ваших порывы смешны
И вдвое смешней ваше горе.

На пажитях тучных, как стадо овец,

Пасетесь вы мирно до самого гроба, —
Далеки сомненья от сонных сердец,
Чужда им могучая злоба.

Гражданские распри терзают весь свет,

Проклятья и стоны доходят до неба, —
Вы сыты — вам дела до ужасов нет,
Не тронувших вашего хлеба.

Несутся рыданья сирот, матерей

Над трупами падших, но, к ним без участья,
Отпраздновать пир вы спешите скорей
Во славу животного счастья.

Но радостей вечных, к несчастию, нет,

И жизнь ваша тоже нелегкая шутка:
Порой назначают парадный обед,
У вас же — расстройство желудка.

<1875>

302. ОРЕЛ