Стихотворения

Островок наш ничего
Населенье таково:
Из испанцев или черных
Каждый третий у него

Мы плюемся и жуем

Чуингам зубами мнем
Делать деньги не пытаясь
Мы на Вэлфере живем

Солнце мутное. Жара.

Мир гудит с шести утра
Мир гудит в средине ночи
И буржуем стал рабочий
Революцию пора

Островок Манхэттан мал

Я любить его мечтал
Я приехал и надеюсь
На пожарище согреюсь
Я сюда не опоздал

На Бродвее вонь-моча

Мои ноздри щекоча
Позволяет думать даже
Мы на лезвии меча
Хватит купли и продажи
Нужно строгого врача.

Я живу сейчас один

Возле каменных вершин
Мутно небо. Теплый ветер.
Я тебя еще не встретил
Я товарищ — господин

Поджигаем старый дом

Хватит мы пожили в нем
Пропадай старик Манхэпан
И гори дурак огнем
Революцией на свете
Революцией взмахнем

Моя новая страна

Твоя новая вина
Ты меня не привлекаешь
Не берешь и не ласкаешь
Пожалеешь ты сполна
Загремишь и запылаешь
Вспомнишь наши имена!

Уже шестое февраля…

Уже шестое февраля
С утра заснежена земля
Пронзительный и хмурый свет
И от судеб защиты нет…
И рюмку с горькою водой
Ты тащишь хрупкою рукой
И взор лукавый мутен
Ах друг мой — ты беспутен!

Уже шестое февраля

Лежат открытые поля
Где человек лишь точка —
— печальный одиночка
Или по улицам Нью-Йорка
Плывет наш человек как корка
Банана или апельсина
Больная хворая скотина

(Ты не ходил бы — ты бы лег.

Ах не мочил бы бледных ног!)

(Наш человек он для примера

Всегда стоит у обелиска
Или колонны старой эры
Он на линейке как бы риска.
Возьмете двадцать его штук
Поставите их друг на друга
И древних нам видна заслуга
Достичь стремились солнца круг)…

Уже шестое февраля

В Париже набраны стихи
С журналом новеньким шаля
Меня прочтут большевики
Большевики начнут читать
Начнут скрести свой грешный волос
И Родина — плохая мать
Из-за спины подаст свой голос…

Метель. Я пролетарий стран

Объединившийся без друга
Сижу в Нью-Йорке как цыган
И свое дело знаю туго.
В двенадцать подтянув штаны
Надев тулуп почти советский
Пойду квартиру красить в грецкий
Цвет и горчицы и вины

Через метель мне доллар виден

И он ведет меня туда
На ниву потного труда
Который труд он не обиден
Но этот мир… что с него взять
Большевики… Капиталисты…
Не стану больше обнимать
Их страны сердцем моим чистым.

Обитательница Сохо

У нее широкие штаны.
Попка перетянута штанами.
Сзади хлястик. С именем жены
Но с чуть-чуть проросшими усами.

Сумка на плече. Почти мешок

Грязная нога в большой чувяке
От нечистой кожи запашок
Словно бы от кошки иль собаки

Лето 1977-го