Стихотворения

«Пересижу, пережду…»

Пересижу, пережду,
переплавлю, переплыву,
перегорюю, перегорю –
переживу.

«Купленный Им стол…»

Купленный Им стол,
Подаренные Им серьги…
Он-то давно ушел,
Но в силу вступает закон
Сохранения энергии,
И вот ты уже на цыпочках начинаешь плясать
Перед выпотрошенным нутром гардероба –
Тебе снова хочется наряжаться и удивлять,
Чтобы смотрели на тебя, не отрываясь, в оба.

Гладкоствольные ружья чулок,

Бархатный патронташ, гипюр.
Ты хочешь, чтобы кто-то читал между строк,
Глядя на твой аллюр.

И кто-то будет, конечно, будет.

У него от тебя застучит в висках,
И сердце забьется об ребра, как студень,
И будет дрожь в руках…

Ты увидишь все это,

Тебе это понравится.
Во что бы ты ни была одета,
Он скажет: «Красавица…»

И ты улыбнешься ему, как маньяк,

Потому что тебе невкусно, когда вот так.
Потому что каждый его порыв –
Дань традиции, шаг, но не импульс
И не надрыв…

Как ни путай,

А к тебе внутрь –
Надо птицей подбитой вниз,
Об высоковольтные провода,
Об столбы фонарные, об карниз,
И только потом туда,
В окно – вот оно,
Твое личное арт-хаусное кино,

Чтобы не человек, а кровавое месиво.

Ведь только тогда тебе и красиво, и весело…

«Не беда, что внутри – вода…»

Не беда, что внутри – вода,
Выливается иногда
И становится словом, жестом…
Иногда и вода – тесто.

«Такая доля – быть тобою брошенной…»

Такая доля – быть тобою брошенной.
Внезапно. Несмотря на красоту.
Бросай меня! Бросай меня пригоршнями!
Я по весне сквозь землю прорасту.

«Быть чужаком – быть дураком…»

Быть чужаком – быть дураком:
Неподанные руки сплетаются
В огромный кожаный ком
И идут по тебе катком.
Иные – сопротивляются
Или ложатся ничком,
А ты не умеешь ни то, ни то,
И тебе никогда не везло в лото.

Слышишь, они говорят шепотом

За твоею спиной? Что потом?
Ночь, день, ночь и еще полдня,
И вуаля – на тебе броня!
Яма твоя
Надежно укрыта брезентом.
Еще полдня,
И ты почти без акцента
Сможешь считать до десяти,

Чтобы своих искать пойти.

«Он…»

Он
Не сводит глаз с твоего лица.
Лицо начинает трескаться,
Как скорлупа яйца.
Через трещины в тебя проникает свет.
И вот тебя – прежней – на свете нет:

С тебя облетают листы, пласты,

Обнажая акры неузнанной красоты.

В середине тебя – неприбранный стол

(ждали гостя, но гость не пришел).

На закапанной воском скатерти в серебре –

Голова. То есть память о голове.

Под столом – набитый битком чемодан

На случай отъезда
В честь долгожданного «да».

Он

Смотрит на этот твой натюрморт
И берет тебя на руки –
Нет: в руки кладет.

И идет.

Не уходит,
А просто идет.

«Тебе бы туда, к своим…»