Стихотворения

Мы, дети природы, забыли природу,
Она нам не враг и не друг,
На лоне ее не бываем по году,
А годы — костры на ветру.
Ревут города нам в усопшие души
Неоном, бетоном, стеклом,
Ракетные скорости кровь нашу сушат,
И мы забываем о том,
Что где-то на сине-зеленой опушке
Стоят неподвижно дубы,
Там дрема ромашки, там слезы кукушки
И вздох журавлиной трубы.
Там ивовый прутик, как радуга, гнется
С цветной стрекозой на спине,
И кольца судьбы в деревянном колодце
Негромко звенят в глубине.
Там пахнет полынью медово и горько
От пыльной и теплой земли,
И солнце встает за ближайшим пригорком,
А не в космодромной дали.
Там вечностью веет от крыл комариных,
От ветра мгновенного смол,
От шлепанья на землю спелой малины
И тихого рвения пчел.

1967

В электричке

А наши песни остаются.
И в пригородных поездах
Они опять вовсю поются,
Как мы их пели на фронтах.
Есть на веревочке гитара,
Своя компания вокруг.
И нет на свете песни старой,
И времени замкнулся круг.
Поют ее, как мы певали,
Вдруг повзрослевшие юнцы.
Поют опять не трали-вали,
А то, что деды и отцы,
Когда им было лет по двадцать,
Когда казалось — тишь и гладь,
А завтра надо призываться,
А послезавтра — умирать.
Летит вагон заре вдогонку,
Ах, как натянута струна!
И мы стоим, грустя в сторонке,
И Родина на всех одна.

1967

«Были годы юны, были рыжи…»

Были годы юны, были рыжи,
Бегали по лужам босиком.
Я из них, как из пеленок, вышел,
Вырос бородатым мужиком.
Ликовал над горсткою махорки,
Над краюшкой хлеба и костром.
Были годы трудны, люты, горьки,
Порохом продуты и огнем.
Стал я стар, и, как мальчишка, ясен,
И доверчив, — видно те года
Одарили верой, и не к счастью,
И уже, как видно, навсегда…

1967