Стихотворения

Есть стихи, от которых грустно

Есть стихи, от которых грустно,
что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
не от души и не сердцу в такт.

Не от большого таланта, нет.

Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.

Написанные без права, да.

И даже бывает обидно —
что за чушь! Это правда,
есть стихи, за которые стыдно.

Какое небо

Какое небо!
Какая нежность!
Какая тишина и безмятежность!
Ах, как давно я счастлив не был!

Ах, как давно! Теперь уж и не вспомнить

вкус сладостного счастья на губах.
Печаль и грусть в неласковых глазах,
и душу болью-судорогой сводит.

Мне б бросить всё, покинуть этот мир,

мир, потонувший в грязи ноября,
и жизнь, прожитую как будто бы зазря
в глуши неубранных квартир.

Какое небо! Какая нежность!

Там тишина, покой и безмятежность.

Ах, эта осень! Какая осень!

Ах, эта осень! Какая осень!
Вперемешку золото и кровь.
И ты, в глаза мне глядя, нежно спросишь:
«Скажи мне, это ли любовь?»

И я отвечу: «Счастье и любовь».

И мы закружим с листопадом

осенний вальс под первый снег.
И ты со мной, со мною рядом,
и нас счастливей в мире нет.

Осенний вальс под первый снег.

Ах, эта осень! Ах, это счастье!

Ах, эта прелесть жёлтой красоты!
Ах, как не хочется с тобою мне прощаться!
И так не хочется терять свои мечты.

Ах, эта боль осенней красоты.

Ах, эта осень! Эта грустная осень.

Я один в упоении ласковых чувств.
Снег ложится на мокрый асфальт, словно проседь,
и на сердце щемящая тонкая грусть.

Ты меня о любви не спросишь.

Мне уже ничего не вернуть.

Если б я был художником

Если б я был художником – было бы счастье,
я б, как стих, написал твой портрет.
Я б был предан ему всей душою и страстью,
я б забыл, что тебя рядом нет.

Я б его полюбил, как никто никогда,

такой чистой открытой любовью.
Я всю ласку, всю нежность ему бы отдал,
я бы верил, что ты со мною.

Если б я был художником, было бы счастье,

но я не художник, нет.
Боль останется болью, страсть останется страстью,
Но не я напишу твой портрет.

Песня