Стихотворения и поэмы

И не видал я печальнее взгляда.

Молвил: "Сестра моя! Что за отрада

Снится во взгляде твоем невеселом

Словно иду полутемным костелом!"

Оборотилась с улыбкою детской:

"Прочит меня за другого отец мой,

Но ведь недаром я ласточкой стала

Видел бы только, куда я летала!

А полечу еще дальше, к восходу,

В Немане крыльями вспенивать воду;

Встречу друзей твоих – тяжек был хмель их:

Все по костелам лежат в подземельях.

В гости слетаю к лесам и озерам,

Травы спрошу, побеседую с бором:

Крепко хранит тебя память лесная.

Все, что творил, где бывал, разузнаю".

Тихо я слушал – и, полный загадок,

Был ее голос понятен и сладок.

Слушал – и сам себя видел крылатым

И умолял ее взять меня братом.

Но защемило от давней тревоги,

Что же расскажут лесные дороги.

И, вспоминая свой путь легковерный

С буйством порывов и пятнами скверны,

Знала душа, разрываясь на части,

Что недостойна ни неба, ни счастья.

И увидал я – летит над водою

Белая ласточка с черной ордою:

Сосны и липы явились за мною,

Ветка за веткой – вина за виною…

К небу лицом я проснулся от муки

Как у покойника, сложены руки.

Сон мой был тихим. И в рани белесой

Все еще пахли Италией слезы,

Все еще теплили запах жасмина,

И гор Албанских, и роз Палатина.

Стихи эти писались, как приходили, без замысла и поправок.

К ОДИНОЧЕСТВУ

К тебе, одиночество, словно к затонам,

Бегу от житейского зноя

Упасть и очнуться в холодном, бездонном,

Омыться твоей глубиною!

И мысли текут, ни конца им, ни краю

Как будто с волнами играю,

Пока изнуренного, хоть на мгновенье,

Меня не поглотит забвенье.

Стихия родная! Зачем же я трушу.

Лишь только твой холод почувствую жгучий,

Зачем тороплюсь я рвануться наружу,

На свет, наподобие рыбы летучей?

Здесь нечем согреться – там нету покоя,

И обе стихии карают изгоя.

[Весна 1832 г.]

***

Расцвели деревья снова,

Ароматом дышат ночи;

Соловьи гремят в дуброве,.

И кузнечики стрекочут.

Что ж, задумавшись глубоко,

Я стою, понурив плечи?

Сердце стонет одиноко:

С кем пойду весне навстречу?

Перед домом, в свете лунном,

Музыканта тень маячит;

Слыша песнь и отзвук струнный,

Распахнул окно и плачу.

Это стоны менестреля

В честь любимой серенада;

Но душа моя не рада:

С кем ту песнь она разделит?

Столько муки пережил я,

Что уж не вернуться к дому;

Не доверить дум другому,

Только лишь немой могиле.

Стиснув руки, тихо сядем

Пред свечою одинокой;

То ли песню в мыслях сладим,

То ль перу доверим строки.

Думы-дети, думы-птицы!

Что ж невесело поете?

Ты, душа моя, – вдовица,.

От детей своих в заботе.

Минут весны, минут зимы,

Зной, снега сменяя, схлынет;

Лишь одна, неизменима,

Грусть скитальца не покинет.

[Весна 1832 г.]

СМЕРТЬ ПОЛКОВНИКА

Ночевала зеленая рота

У избы лесника на опушке.

Часовые стояли в воротах,

Умирал их полковник в избушке,

Шли крестьяне толпой из поместий:

Был он славным начальником, значит,

Если люди простые так плачут

И о жизни его ловят вести.

Приказал он коня боевого

Оседлать, привести к нему в хату:

Хочет он повидать его снова

Послужившего в битвах солдату.

Приказал принести ему пояс,

И тесак, и мундир ему нужен,

Старый воин, он хочет, покоясь,

Как Чарнецкий, проститься с оружьем.

Когда вывели лошадь из хаты,

Ксендз вошел туда с именем бога.

Побледнели от горя солдаты,

Люд молился, склонясь у порога.

И солдаты Костюшки, что в битве

Много пролили вражеской крови

И своей, но не слез, – морща брови,

Повторяли за ксендзом молитвы.

Утром рано в селе зазвонили.

Часовых уже нет на поляне,

Так как русские тут уже были.

К телу рыцаря шли поселяне.

Он на лавке покоился в мире,

Крест в руке, в изголовье седёлко,

Рядом сабля его и двустволка.

Но у воина в строгом мундире

Облик нежный, – ему бы косынка.

Грудь девичья… Ах, это литвинка,

Это девушка в воинском платье

Вождь повстанцев, Эмилия Плятер!

[1832]

РЕДУТ ОРДОНА

Рассказ адъютанта

Нам велели не стрелять. Чтоб виднее было,

Я поднялся на лафет. Двести пушек било.

Бесконечные ряды батарей России

Прямо вдаль, как- берега, тянулись, морские.

Прибежал их офицер. Меч его искрится.

Он одним крылом полка повел, будто птица.

И потек из-под крыла сомкнутый пехотный

Строй, как медленный поток слякоти болотной,

В частых искорках штыков. Как коршуны, к бою

Стяги черные ведут роты за собою.

Перед ними, как утес, белый, заостренный,

Словно из морских глубин, – встал редут Ордона.

Тут всего орудий шесть. Дымить и сверкать им!

Столько не срывалось с губ криков и проклятий,

Сколько ран отчаянья не горело в душах,

Сколько ядер и гранат летело из пушек.

Вот граната ворвалась в средину колонны,

Точно так кипит в воде камень раскаленный.

Взрыв! – и вот взлетает вверх шеренга отряда,

И в колонне – пустота, не хватает ряда.

Бомба – издали летит, угрожает, воет.

Словно перед боем бык – злится, землю роет.

Извиваясь, как змея, мчась между рядами,

Грудью бьет, дыханьем жжет, мясо рвет зубами.

Но сама – невидима, чувствуется – в стуке

Наземь падающих тел, в стонах, в смертной муке.

А когда она прожжет все ряды до края

Ангел смерти будто здесь проходил, карая!

Где же царь, который в бой полчища направил?

Может, он под выстрелы и себя подставил?

Нет, за сотни верст сидит он в своей порфире

Самодержец, властелин половины мира.