Стихотворения. Книга третья

О, Англия! Покорён мой слух,
Тебе я внемлю и не внемлю,
И красоту твою приемлю,
Я выбирал одно из двух.

И в час обеденный стремится,

Насытится, людской поток.
И каждый хочет получить здесь,
И воздуха новый глоток.

Где Тауэр мрачный, рекой Темзой,

Омыт туманом берег твой,
И где наследие печальной,
Дианы, всё ещё живой…

Тебе, о, Лондон, не пристало,

Капиталийские холмы,
И на судьбу ты смотришь прямо,
Ты разбиваешь все мечты…

И в лавке Диккенс тихо дремлет,

Плывёт по речке, Кэрролл Льюис,
Моей судьбою не приемлет,
И одиночества твой вкус…

Надменность, гордость, Боже правый1

Король Испанию ведёт,
Твои театры полны славой,
И мне наступит свой черёд.

Я окунусь в тебя поглубже,

Увижу я в тебе красу,
И городами я обручен,
Тебя, быть может, я спасу.

Майорка

Вот небу, бы придать и порки,
Сквозь небеса белеет снег,
Какое дело до Майорки?
Остановиться на ночлег?

И океан сединным басом,

О чём – то старом мне поёт,
Или в угаре винно – плясом,
Так вся и жизнь моя пройдёт?

Испания! И Коста – браво,

И Коста – Рики, Коста – Соль,
Ответа требуешь ты прямо?
Не покорён тебе – изволь.

Твои прекрасные картины,

И голубые небеса,
И воздух твой, всегда старинный,
Я слышу неба голоса.

Майорка! Чудо вместе с нами,

Твои зелёные холмы,
Всё навевают во мне память,
С тобою были мы дружны.

Где таинство природы, вечность,

Застыла тихо в небесах,
Перед природой – быстротечность,
Перед природою я прах.

Где Солнце раскалённо светит,

Где о раю душа грустит,
Майорка, путь ли мой приметен,
Твой океан ли тихо спит.

Твои дома, квартиры, виллы,

Волшебней нету на Земле,
В тебе сокрыта, та Майорка,
Царевна мира на Земле.

Не Мадонн ты рисовал, а Троицу

Не Мадонн ты рисовал, а Троицу,
Святу Троицу, как у престола Всевышнего.
Поднимайтесь навек мои страннички,
Обнесу вас святым и Божественным.
Колокольни бьют низко, с поклонами,
До какого колена? Десятого?
А как стихнет всё – сразу звук замрёт,
То на сотни ли вёрст, иль на тысячи.

Андрей Рублёв

Ты рисовал немые тени,
Ты рисовал полночный храм,
Господь воздаст ли за терпенье,
Ты приходил к своим мечтам.

В келейке тихо и убого,

И лишь лучина – та дымит.
И в мыслях рисовал ты Бога,
В тебе ещё Архангел спит.

Ты наносил штрихи беззвучно,

И виден был далёкий храм,
Молитвой с миром неразлучен:
«К тебе спадаю я устам».

И красками стремясь природа,

Запечатлила Божий лик,
Ты рисовал по воле Бога,
К тебе устами я приник.

Пришла ты вновь ко мне опять