Стихотворения (Полное собрание стихотворений)

Я храбрые марши играю,
Скачу на картонном коне,
И, если я умираю,
Все звонко хлопают мне.

Мои представленья не плохи,

Понравятся, коль поглядишь.
Ученые прыгают блохи,
Танцует умная мышь.

А то, если милые гости

Хотят, мы в дальнем углу
Отыщем ржавые гвозди,
Особенную пилу.

Приятно тела восковые

Гвоздем раскаленным колоть:
Трепещут они, как живые,
Нежны, как живая плоть.

Я сердце когда-то измучил,

И стало негодным оно,
А пытки для глупых чучел
Выдумывать — так смешно.

Я детские песни играю,

В карманах ношу леденцы,
И, если я умираю,
Звенят мои бубенцы.

115. БРОДЯЧИЕ АКТЕРЫ

Н. Гумилеву

Снова солнечное пламя
Льется знойным янтарем.
Нагруженные узлами,
Снова мы подошвы трем.

Придорожная таверна

Уж далеко за спиной.
Небо медленно, но верно
Увеличивает зной.

Ах, бессилен каждый мускул,

В горле — словно острия.
Потемнела, как зулуска,
Берта, спутница моя.

Но теперь уже недолго

Жариться в огне небес:
Встречный ветер пахнет елкой,
Недалеко виден лес.

Вот пришли. Скорее падай,

Узел мой, с усталых плеч.
Осененному прохладой,
Сладко путнику прилечь.

Распаковывает Берта

Тюк с едою и вином.
Край лилового конверта
Я целую за стволом.

116

Я кривляюсь вечером на эстраде, —
Пьеро двойник.
А после, ночью, в растрепанной тетради
Веду дневник.

Записываю, кем мне подарок обещан,

Обещан только,
Сколько получил я за день затрещин
И улыбок сколько.

Что было на ужин: горох, картофель —

Все ем, что ни дашь!
…А иногда и Пьереты профиль
Чертит карандаш.

На шее — мушка, подбородок поднят,

Длинна ресница.
Рисую и думаю: а вдруг сегодня
Она приснится!

Запись окончу любовными мольбами,

Вздохнув не раз.
Утром проснусь с пересохшими губами,
Круги у глаз. —

117. ОСЕННИЙ ФАНТОМ

Отчаянною злостью
Перекося лицо,
Размахивая тростью,
Он вышел на крыльцо.

Он торопливо вышел.

Не застегнув пальто,
Никто его не слышал,
Не провожал никто.

Разбрызгивая лужи,

По улицам шагал,
Одно другого хуже
Проклятья посылал.

Жестоко оскорбленный,

Тебе отрады нет:
Осмеянный влюбленный,
Непризнанный поэт!

А мог бы стать счастливым,

Веселым болтуном,
Бесчинствовать за пивом,
Не зная об ином.

Осенний ветер — грубым

Полетом тучи рвал,
По водосточным трубам
Холодный дождь бежал.

И мчался он, со злостью

Намокший ус крутя,
Расщепленною тростью
По лужам колотя.

118. УЛИЧНЫЙ ПОДРОСТОК