Стихотворения (Полное собрание стихотворений)

Ну, мало ли что бывает?..
Мало ли что бывало —
Вот облако проплывает,
Проплывает, как проплывало,

Деревья, автомобили,

Лягушки в пруду поют.
…Сегодня меня убили.
Завтра тебя убьют.

403

Все представляю в блаженном тумане я:
Статуи, арки, сады, цветники.
Темные волны прекрасной реки…

Раз начинаются воспоминания,

Значит… А может быть, все пустяки.

…Вот вылезаю, как зверь из берлоги я,

В холод Парижа, сутулый, больной…
"Бедные люди" — пример тавтологии,
Кем это сказано? Может быть, мной.

404

Не обманывают только сны.

Сон всегда освобожденье: мы
Тайно, безнадежно влюблены
В рай за стенами своей тюрьмы.

Мильонеру — снится нищета.

Оборванцу — золото рекой.
Мне — моя последняя мечта,
Неосуществимая — покой.

405

На юге Франции прекрасны
Альпийский холод, нежный зной.
Шипит суглинок желто-красный
Под аметистовой волной.

И дети, крабов собирая,

Смеясь медузам и волнам,
Подходят к самой двери рая,
Который только снится нам.

Сверкает звездами браслета

Прохлады лунная рука,
И фиолетовое лето
Нам обеспечено — пока

В лучах расцвета-увяданья,
В узоре пены и плюща
Сияет вечное страданье,
Крылами чаек трепеща.

406

Г. Г. Терентьевой

А еще недавно было все что надо —
Липы и дорожки векового сада,
Там грустил Тургенев… Было все, что надо,
Белые колонны, кабинет и зала —
Там грустил Тургенев…

И ему казалась

Жизнь стихотвореньем, музыкой, пастелью,
Где, не грея, светит мировая слава,
Где еще не скоро сменится метелью
Золотая осень крепостного права.

407

— Когда-нибудь, когда устанешь ты,
Устанешь до последнего предела…
— Но я и так устал до тошноты,

До отвращения…
— Тогда другое дело.
Тогда — спокойно, не спеша проверь
Все мысли, все дела, все ощущенья,
И, если перевесит отвращенье —

Завидую тебе: перед тобою дверь

Распахнута в восторг развоплощенья.

408

Мы не молоды. Но и не стары.
Мы не мертвые. И не живые.
Вот мы слушаем рокот гитары
И романса "слова роковые".

О беспамятном счастье цыганском,

Об угарной любви и разлуке,
И — как вызов — стаканы с шампанским
Подымают дрожащие руки.

За бессмыслицу! За неудачи!

За потерю всего дорогого!
И за то, что могло быть иначе,
И за то — что не надо другого!

409

Как все бесцветно, все безвкусно,
Мертво внутри, смешно извне,
Как мне невыразимо грустно,
Как тошнотворно скучно мне…

Зевая сам от этой темы,

Ее меняю на ходу.

— Смотри, как пышны хризантемы

В сожженном осенью саду —
Как будто лермонтовский Демон
Грустит в оранжевом аду,
Как будто вспоминает Врубель
Обрывки творческого сна
И царственно идет на убыль
Лиловой музыки волна…

410-414

И разве мог бы я, о посуди сама,

В твои глаза взглянуть и не сойти с ума.

«Сады». 1921 г.

1

И. О.