Стихотворения. Рассказы. Малостранские повести

Однажды, голову склонив в печали,
Читал я басню славного Крылова.
Дышало правдой каждое в ней слово,-
О васильке стихи его звучали.
Тот василек увял до половины
И, голову к стеблю склоняя низко,
Вздыхал о том, что смерть подходит близко,
И горько плакал о своей кончине.
Вот глупый василек! Хирея цветом
И голову склонив, он в то же время
Для будущей весны развеял семя,-
Иль глупый василек не знал об этом?
Ведь о своем конце лишь тот вздыхает,
Кто пустоцветом был, отцвел бесплодно.
Кто не воскреснет в памяти народной,-
Пусть тот пред смертью плачет и рыдает!
Что ж дальше? Ничего. Ах, это чтенье!
Все знают, что нельзя читать так много
И думать о прочитанном с тревогой,-
Полезны ли такие размышленья?

* * *

Угрюмо и молча, один на один,
Борюсь я с житейской волною -
Неужто ничья не желает душа
В ладью уместиться со мною?
Прости меня, боже, за этот вопрос,
Не множь ты грехов моих, боже,
Смотри: я весло над волною занес,
А брызги на слезы похожи.
На след за кормой я взглянул невзначай
И вздрогнул от страха и горя:
Над пенной волной протянулись за мной
Две белые длани из моря.

* * *

Ах, когда-то был я молод,
И леса благоухали,
Зелень поле одевала,

Небеса в лучах сияли!
Сколько песен грудь вмещала,
Сколько их вокруг звучало!
Все, что сердце ни встречало,-
Тотчас в песню превращало!
Дума песней становилась,
Песней звонкой и могучей,
Над вершинами парила,
Как орел, гонящий тучи.
Как то песни звонки были!
Но заглохнет звук их, верьте,
Пусть и сам усну в могиле, –
Но они сильнее смерти!
Все прошло – настала осень,
Лес лишился аромата,
На лугу мороза проседь,
Небо тучами объято.
Осень, осень… Все угрюмо –
Утро хмуро, ночи хладны,
Омрачен я черной думой

О могиле безотрадной.
И слабеет стих унылый,
И перо держать нет силы,
Все, о чем теперь пою я,-
Все уйдет со мной в могилу.

* * *

У ворот ветла дуплиста,
Скрючена, трухлява.
А когда спилить старуху -
И не знаешь, право!
По весне, когда сухая
Ветка оживает?
В летний день, когда старуху
Солнце пригревает?
Иль зимой, когда задремлет?
Не могу решиться!
Что будить! И так нам, старым,
Слишком плохо спится.

* * *

Льет дождь и не стихает.
Стучит по стеклам. Ночь темпа.
Больной, лежу один без сна.
Ночник едва мерцает.
«Ты мне мигаешь, что ли,
Подслеповатый огонек,
Чтоб видел я, как одинок,
Чтоб не забыл о боли?»
Горит все хуже, хуже…
«Мигаю я, моргаю я,
Чтоб знали, где постель твоя,
Все те, кто там, снаружи.
Не нужно света много,
Чтоб ливень знал, куда стучать,
Чтоб видел сыч, над кем кричать,
Чтоб смерть нашла дорогу».

НОЯБРЬ