Стихотворения том 1 (СИ)

У них одни и те черты,

Зады одной протёрты партой!

И это вовсе не смешно,

Не хочется в ладоши хлопать,

Когда мне вешают ...но

На уши эти полит.опы.

Потомок, ты не торопись

Голосовать за что-то как-то,

Сначала перещупай жизнь

За передёрнутые факты.

Потом ответствуй на призыв:

Не астроном я, и не вижу,

Чтоб лучше стали жить низы

С нажитою столетней грыжей!

И, в новый век переходя,

Плюнь за меня в нелепость слога

Из уст случайного вождя,

Опять поправшего эклогу!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Огни раздаривая людям,

В глаза не глядя, глядя в лица,

Сам Прометей мог ошибиться,

Но мы судить его не будем.

И пусть потрескивает пламя,

Отбрасывая ночь за даты,

Не уравняться нам с богами,

Не проклявшими Герострата.

Ведь мы живые, не из мифа,

Наш век и мал и скоротечен!..

Не повториться бы Сизифом

Или орлом, клюющим печень…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Да, этот мир не прост,

И в глубине колодца

Не видится ни солнца,

Ни белых-белых звёзд!

Невидимая дверь

Со сказочной подковой

Скрипит надеждой новой

И отвергает смерть.

А я не златоуст,

Мне смерть давно не тайной,

И что мне яд Ногайны

И яростный мангуст?

В колодце тишина,

Замшелость и прохлада,

И что ещё мне надо

Для длительного сна?

Так нет, труба зовёт

В глухие дебри слова

И звякает подкова,

И солнце плавит лёд!

«»»»»»»»»»»»»»»

Здравствуйте, люди!

Вы слышите, как

Новые звёзды танцуют гопак

И сотрясается сцена ночная

С Млечной рекою по самому краю?

А по июню летят поезда

Из Никуда и опять в Никуда,

Из равновесия в неповторимость

Белых ночей и другую незримость.

Можно немым и глухим и слепцом

Жизнь покатать по планете яйцом,

Крашеным к Пасхе искусной рукою

И не понять, что же это такое…

Здравствуйте, люди!

Пустые слова

Льют мониторы…

И сохнет трава,

Не будоражатся клетки грудные,

Наши сердца бессердечностью выев.

Это несложно – шагнуть за порог,

Перетоптать испытательный срок,

От непонятного отгородиться

Не принимающей мысли частицей.

Можно и так…

И без воли богов

Из Ничего создавать Ничего,

Руки не мыть и потом удивляться

Миру без чувства, искусству без Граций…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Грейдер скребёт грунтовку,

Глина, вода, песок…

Господи, как неловко

Автору этих строк!

Господи, как ты нища,

Розовая страна

С брошеным городищем –

С умыслом, не с пьяна!

Солнце калёной спицей

Жжёт васильки в овсе

И позабыл гнездиться

Аист на колесе…

Я не пришелец с Веги,

Я здесь от корня свой,

Ездивший на телеге

В замяти полевой!

А вот, поди ж ты, вишь ты,

Выгляжу чужаком

Близ одичавшей вишни,

Крепенькой на излом…

И, покидая тропку,

Вспоротую хвощом,

Молча тянусь за стопкой,

Чтоб повторить ещё…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В глазах людских приливы и отливы...

А звёзды гаснут в синей глубине,

Когда четвёрка лжи нетерпеливо

Промчится по накатанной волне.

И догмы, нанесённые на скалы,

Вдруг превратятся просто в письмена,

Исчезнувшие за девятым валом,

Как Атлантида, странная страна.

На зимней белизне не серый пепел

И на листе бумаги не слова,

И предъявляет святости нелепость

Фальшивостью рождённые права…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Коллекцию находок отправлю под сукно,

Потери тоже спрячу, кому они нужны?

Приму стакан перцовки, абсента иль перно –

Чем горче, тем понятней душа со стороны.

Ей ностальгия в тягость и мне она ядром…

По мутному рассвету скитается луна…

Сейчас бы зацепиться за что-нибудь багром

И сладостно втянуться в былые времена.

В плену мистификаций прожить не мудрено,

А бытиё не шёлком – стальные кандалы…

На папке для находок заглавие СМЕШНО,

Потери обгрызают у времени углы…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Синий ветер...

Боже правый,

обойди меня, лукавый,

той и этой стороной,

не здоровайся со мной!

Я, идущий по планете,

просто так живу на свете,

делаю, что суждено,

мне иного не дано.

Белый ветер...

Я строкою

чьи-то души беспокою

или приношу покой,

гладя чувственность рукой.

И, ни в чём не виноватый,

игнорирую дебаты,

каждый волен быть лжецом

иль наивным мудрецом.

Чёрный ветер...

Боже правый,

неуютная держава,

за тебя бы жизнь отдать,

ты же мне родная мать!

И отдал бы троекратно,

если б было мне понятно,

от каких границ идёт

недосол и недород...

ххххххххххххххххххххх

То ли распаялись клеммы,

То ль возник из ада Демон,

Разрывая злобно грудь,

Чтоб изъять чего-нибудь...

А чего в груди моей

Кроме сколков прошлых дней?

Впрочем, там печали роем,

Что не смог я стать героем

И за Родину не пал,

И не смёл девятый вал

С корабля меня на дно...

Это, право, не смешно!

Вообще-то не пристало

Провоцировать скандалы,

Ставить во главу угла:

Совесть, где же ты была?

Здесь она под боком, здесь,

Совесть, а не вздор и спесь!

Вот такое бичеванье

Собственного мирозданья,

Демон вовсе не при чём,

Если сам я палачом

Солью смачиваю плеть,

Чтоб, казнясь, хотя бы тлеть...

ххххххххххххххххххххххххххх

Конечно, если принципиально,

Гиперболично и радикально,

то вряд ли я нужен здесь

с мненьем наперевес.

Не красные же на белых,

не коммунист на фашиста –

это перегорело,

как память о декабристах.

Честностью бы гордиться,

а не нажитым скарбом,

из вечности медуницы

с жадностью пить нектар бы;

не пыжиться величаво,

не проклинать державу

за шаг строевой раз-два-три,

чёрт меня побери!

Среди миллионов мнений

не я один неврастеник,

нас миллионы душ,

запавших на ложь кликуш.

Но неизменны в цуге

супонь, хомуты и дуги,

и неотвратима стрельба –

такая у всех судьба.