Стихотворения том 1 (СИ)

Пахать бы, забыв о недружеских кознях,

Вдыхая тепло или воздух морозный,

Но вновь на границу чужие полки

Пришли, чтоб Россию посечь на куски.

А небо затянуто креповым дымом,

Колчан подаётся руками любимой,

И корпию молча готовит она,

Ей больше меня эта вера нужна...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

То, что я вас люблю, ни для кого не новоcть, Но говорить о том не приглашу другого,

И не прячьте глаза под нарочитой чёлкой,

В них всё равно горят солнечные осколки!

То, что я вам скажу, искренне и банально,

Поздних цветов букет – это сентиментальность, Ваше право принять или отвергнуть астры,

Купленные с лотка – я выбирать не Мастер.

Падает дождь в сентябрь, солнце плывёт на запад, Трогает бес ребро нетерпеливой лапой:

Поторопись, чудак, не прозевай мгновенье,

Выданное тебе к новому Возрожденью!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Я скажу тебе: не сетуй,

И за чистую монету

Жизнь мою не принимай,

Я давно живу враздрай!

Это значит, что контрастно

Сердце разделив на части,

Растирая чувства в прах,

Обитаю в двух мирах.

Первый мир трещит сорокой

С учащённым кровотоком,

Ограничивая срок

Быть в кольце его дорог.

В нём любови и печали,

Тернии да молочаи,

Лавры или ковыли,

То есть то, к чему пришли.

Мир второй надуман мною,

Он за каменной стеною,

Отделяющей меня

От перипетии дня.

Это там, где ирреальность

Многоцветна, не банальна,

Где любой эритроцит

О любви твоей твердит...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Всё не так, и апрель не тот,

Тот в подспудных мыслях живёт,

Тот у сердца камнем лежит --

Бесприютное ностальжи.

Безответный куклёнок мой,

Затянул тебя триолет,

Заманили тебя игрой,

От которой спасенья нет.

Впрочем, это уже не здесь,

Это там, у чужой двери –

Отозвавшаяся на лесть

Закрывается изнутри.

Не волнуйся, я не приду,

Слишком много минуло зим,

Чтоб искать былую звезду

За апрельскими жалюзи.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Я не спец по малахиту, не Данила,

Не сумею чашу вырубить для милой,

Ихтиандром не добуду жемчуга я,

В глубь морскую с колоколенки сигая.

Где-то в детстве я носил косоворотку,

Цыкал зубом, и матросскою походкой

Шёл бульваром в мятой кепке-шестиклинке,

Форс держа почище фраера с Неглинки.

Там дожди погуще были и отвесней,

Выпевались разухабистее песни,

А цветы не покупали никогда мы –

Рвали с клумб для упоительнейшей дамы...

Что-то сердце мне щекочет виноватость...

Если хочешь, малахитовый осколок

Я тебе достану с пыльных антресолей,

Мне его Данила выделил когда-то...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не по полю, не по склону,

А по жизненной струне

Время бросилось в погоню,

Чтобы дать подножку мне;

Чтобы я на ровном месте

Клапаном сердечным треснул,

Задыхаясь на бегу:

Всё, я больше не могу!

Но, едрить меня в галошу,

Как же не поймёт оно,

Что недоклевал я крошек

И недопилил бревно,

И не раскурил сто трубок

Рядом с бочкою вина,

По-казацки клеясь чубом

К бабе с именем «жена»!

Вот такие параллели

Через перпендикуляр!

Под рябиной свиристели,

В небе огоньки Стожар;

Я бегу меридианом

За лирическим туманом:

Время, сердце мне не рви,

Дай понежиться в любви!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В белом сумраке черёмух за цветным чертополохом

Ночи майские звенели комариною струной,

Я любил тебя несмело, наслаждаясь каждым вдохом, И минуты пролетали непрерывною волной.

Что минуты! Дни летели, словно стрелки циферблата, У черёмух белоцветных наземь пали лепестки,

Ягоды собрались в кучки, как футбольные фанаты, Листьями отгородившись от недружеской руки…

По тропе очарованья ты ушла, а я остался…

Третий лишний!..это было…только мне не всё равно, Кто тебя целует дома и задёргивает пальцем

Занавеску там, где в спальне одинокое окно.

Не согласен я с часами! Вы куда метнулись, стрелки?

Счастье было рядом, рядом, здесь сидело на пеньке, Где грустит сегодня Белкин, одинокий тихий Белкин

С кистью спелых чёрных ягод, бьющих соком по руке…

«»»»»»»»»»»»»»

Яблоки падают мелкие

Под заморозки ранние,

Ходит графиня Белкина,

Собирает их со старанием.

С лопатою между грядками

Я, затаив дыхание,

Смотрю на кое-что гладкое,

Имеющее название.

Не для посторонних зрителей,

Мне оно предназначено,

Но в череду событий я

Не буду себя выпячивать.

Вскопаю грядку чесночную,

Обобью лопату постылую

И, не дождавшись ноченьки,

Обниму её, свою милую.

Окна завешу бежевым,

Дверь не оставлю щелкою,

Буду любить её, нежную,

Графиню свою Белкину...

«»»»»»»»»»

Читал я Ваши натюрморты –

Вы Афродитой из волны

С мужчиной плыли по курорту

В колье из камешков цветных.

Простые, мелкие, рябые,

Их под ногами сотни, но

Они лирически трубили

О чувственности неземной.

Ах, леди, я мужик подбитый

Семью ветрами на бегу

И вижу, что александриты

Остались там, на берегу!

И турмалины, и топазы

Недостижимы, как и даль,

Не подтолкнувшая ни разу

К ногам обкатанный хрусталь…

Роман курортный сам собою

И скоротечен и красив,

И сердце плавится в прибое

Из ресторанов и такси,

Из лёгких – вдоль – прикосновений,

Из грубых – вглубь – проникновений,

Но это всё одной искрой,

Погасла спичка – и домой.

Хранит ладонь авантюрины…

Ах, леди, не уверен я,

Что Вы такая героиня,

А не Алёнка у ручья!

Все эти камешки – подделки

И Вы придумали себя,

Чтоб стих писал Вам Игорь Белкин,

Вас не целованной любя!

«»»»»»»»»»»»»

По стене гуляют тени

От неведомых растений,

Заселяющих горшки,

А не в Африке пески.

Тут и кактусы и пальмы,