Стихотворения том 1 (СИ)

Вообще-то не пристало

Провоцировать скандалы,

Ставить во главу угла:

Совесть, где же ты была?

Здесь она под боком, здесь,

Совесть, а не вздор и спесь!

Вот такое бичеванье

Собственного мирозданья,

Демон вовсе не при чём,

Если сам я палачом

Солью смачиваю плеть,

Чтоб, казнясь, хотя бы тлеть...

ххххххххххххххххххххххххххх

Конечно, если принципиально,

Гиперболично и радикально,

то вряд ли я нужен здесь

с мненьем наперевес.

Не красные же на белых,

не коммунист на фашиста –

это перегорело,

как память о декабристах.

Честностью бы гордиться,

а не нажитым скарбом,

из вечности медуницы

с жадностью пить нектар бы;

не пыжиться величаво,

не проклинать державу

за шаг строевой раз-два-три,

чёрт меня побери!

Среди миллионов мнений

не я один неврастеник,

нас миллионы душ,

запавших на ложь кликуш.

Но неизменны в цуге

супонь, хомуты и дуги,

и неотвратима стрельба –

такая у всех судьба.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

© Copyright: Игорь Белкин, 2010

Свидетельство о публикации №110053103770

Хранилище 25

Игорь Белкин

Может быть, вечное нужно тревожить

Буром алмазным из собственной кожи

И постигать непонятное ЧТО-ТО

Здесь на Земле, а не где-то в полёте?

Злая волна золотистых барханов

Сыплет песок в незажившие раны,

Опережая итоги событий –

Сверху красиво, внутри ядовито.

Не поленюсь и сейчас зарифмую

Истину не из бесплодности мула,

А из шелковинки, что пуповину

Вяжет рождённому в муках мужчине.

Что это – выплеск лирической сути

Или фантазии тонкие путы

Для отторжения сердца и слова

От ординарного тела земного?..

Сыплется время песчаной струёю,

Раны-барханы меняют покрои,

Жёлтый подклад остаётся атласным –

Это не догма, а вечная частность…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Человеку нужно много:

Не пылящую дорогу,

Безмятежные колёса,

Наводящие вопросы,

Неба синь и моря гладь,

И товарищей подстать.

Вот, и мне того желалось –

Чтоб не мучила усталость,

Чтоб не заслонял мне лИца

Чей-то бицепс или трицепс

И не вешали плакат

Мне на лоб: дегенерат.

Ясно дело, я не гений,

Не герой, пугаюсь тени;

На кресте судьбы распятый,

Игнорирую дебаты,

И глотаю по жаре

Пива терпкое амбре.

А ещё люблю к девице

Деловито подкатиться,

С непредвзятым восхищеньем

Сделать ей рацпредложенье:

Трали-вали, лю-лю-лю,

Можно, я Вас отлюблю?

Много этого?

Да, много,

Хоть и выглядит убого

Для вселенских измерений...

Ну да мне до фени-бени,

Что там Вечность обо мне

Мыслит в синей глубине!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

За строкой бежит строка

Не в далёкие века,

А в сегодняшние дни...

Господи, её храни!

Может быть, она из тех,

Чем фальшивит на листе

Сердце глупое моё,

Погрузившись в бытиё?

Может быть, она зовёт

В идиллический полёт

Над неведомой страной

Тёплой, а не ледяной?

Может быть, напряжена

Беспределами она,

Что творятся рядом с ней

В кутерьме бегущих дней?

Ах, какая здесь печаль,

Мне строку свою не жаль

Что на солнце, что в тени...

Господи, её храни!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Дождь-художник поутру

Пробежался по двору,

Из любви, не из корысти,

Расписал берёзы кистью,

Капли падают с берёз –

Не жалел художник слёз.

Вырываясь из петли

Транса, времени и места,

Тучи серые вдали

Без подручного Гефеста

Злые молнии куют

На головушку мою.

Заявляю им всерьёз:

Тучи, это не вопрос,

В ироничном организме

Столько жажды к этой жизни,

Что угрозы ваши – тьху!

Я приму за чепуху!

А художник краски льёт

В листопад-листоворот,

А берёзы полусонны

И печальны, как Мадонны,

И протягивают мне

Руки в гулкой тишине...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

А что там впереди?

Обыденная сырость,

Лишайники и мхи, и поздние грибы,

И непонятно мне, то ль я немного вырос,

То ль в землю вбил себя под натиском судьбы.

А что же позади?

Зарницы ожиданья,

Веселье и любовь, и радужный рассвет,

Бокал моей мечты с не нанесённой сканью

И поступь тяжело идущих в бездну лет.

Посередине что?

А в центре Я шурупом!

Мне мил фасад Земли и хрупкий ломкий тыл –

Я знаю, что назад оглядываться глупо,

Но всё же оглянусь на то, что позабыл...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Пустая риторика и болтовня!

Мир не ополчился пока на меня,

Да и тебя он, дружище, не хлещет,

Ему интереснее новые вещи,

Чем каждую личность мутузить по скулам

За совершённые раньше прогулы.

Ошибки случайны у нас, но на них

Основано мировоззренье других

Ушедших вперёд, не идущих по следу

Застывших в металле со стягом Победы,

И нас, отграниченных...

Впрочем, не будем

Себя выдирать из оконченных судеб...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Нарезал фантазии так я, что брови сошлись пучком: Я с вами, слова мои, вроде не очень-то и знаком, Откуда берётесь такие восторженные и без

Наигранности привычной, как надпись на городьбе?

Молчание... пышным цветом бездумное по листу.

Переплетенье строчек загадочней, чем батут –

Подрагивают метафоры, гиперболы шелестят,

А я не хочу укладывать капризное в стройный ряд.

Мир с вами, я ископаемый, пусть будет всё так, как есть!

Пишу, ожидая воронов с окрестных знакомых мест, Они по моим фантазиям пройдутся и до черна

Затопчут метафор буйственность: какого, мол, ты рожна?..

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

С неба капает вода,

Из песков сочится тоже,

В плед закуталась звезда,

Отсырев на синем ложе.

Сумрак сер, похож на мышь...

Что ж ты каплями шуршишь,

Почему иные звуки

Мне не бабочками в руки?

За вопросы извини,

Это всё сентиментальность,