Стихотворения том 1 (СИ)

Несутся по ухоженным снегам

В едином направлении на запад,

То есть к морским, восточным берегам.

Но там уже епархия не наша

И сосны не сбегают за ручей,

От света щурясь, шапки Мономашьи

Надвинув аж до бронзовых плечей…

Боярыни поверху, а понизу

Простолюдиночки без панталон –

Но это ваши личные капризы,

А от меня вам искренний поклон!

За что?

За всё: за акварели леса,

За тёплый и бездумный колорит,

За то, что целиком и без развеса

Душа моя над стрессами парит!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не часто в повседневный быт,

в недуг общественный и личный

влетает искреннее Слово,

святыми крыльями треща,

и взбудораженная память,

прощупывая дни и годы,

изгнать пытается недуги

из шестерёнок бытия.

Не тут-то было!

Слово словом,

а жизнь ковры иные стелит,

ребристый пик желаний давит

зачатки совести любой,

зеркальный миг отображений

из ветхости манит к обновкам,

и трудно справиться с собою,

а Слово – это чепуха.

Оправленной в багет цитатой

оно зависнет на простенке

уже вчерашнего явленья,

а не сегодняшнего дня,

и поневоле мнёшь затылок

рукой, общупавшей полмира :

опять первоначально Слово,

да некогда играться с ним…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Жизнь виноватить – что кричать в колодец --

Замшелость стен проглатывает звук

И превращает крик в шипенье соды

С цветной невинной пеной на плаву…

Не мудрствуя лукаво над прошедшим,

Не поддаваясь действиям извне,

Философ не осмысливает в спешке

Балансировку жизни на бревне

Времён с непостоянной амплитудой,

Подверженой воздействию стихий,

И понимает – каждый неподсуден,

Будь хоть тысячекратно он глухим!

Глухим к другим, к любой прерогативе,

К законности и вычурности прав,

К букету истин, неизбежно лживых,

За исключеньем мнения «Минздрав».

Но то философ, отрешённость чувства

Замкнувший исключительно в себя,

А не младенец из глуши капустной,

Кого иные недуги свербят…

Ну да, ну да, я развалился словом

Объёмнее «Матросской тишины»,

Перебороть пытаясь бестолковость

Своей давно просроченной весны,

И потому опять кричу в колодец

Бездонного, по сущности, мирка

Сомненьями засеяных угодий

Российского простого мужика.

А что орать, ведь и ежу понятно,

Что эхо это эхо, а не взрыв --

Пустой трезвон шаров на биллиардном

Всеполье исторической игры!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Взрывной волною набегают годы,

Со дня рожденья удлиняя жизнь,

Деля её на уравненья вроде –

Вчера и нынче… и не петушись,

Что знаком для обратного отхлопа

Вдруг стала седина, а возле губ

Затеяли игру с рытьём окопов

Морщины, спотыкаясь на бегу!

Да ну вас, дни! Занятие пустое

Подтаскивать себя за поводок

К столбам, уже ушедшим за верстою,

Чтоб в провода вдохнуть электроток!

Всё будет так, как пожелает время,

Ему понятно, отчего в тебе

Пропало напряженье, как в системе

При случае обрыва на столбе…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Как странен мир безлистых тополей

При первом снеге, выцеженном в город

Из вымени нависших облаков

Под ноги мне, под шины «мерседесов»!

Сегодня воскресенье на Земле,

Прохожих мало, звуки одиноки

И чёрным угольком по крем-брюле

Встревоженно расцвечена сорока…

У тополей ручонки вперелом –

Последствия последних ампутаций –

Откуда было знать им, что с добром

Жизнь не всегда сопряжена…

Признаться,

Я тоже всё воспринимал не так,

Младенчество баюкая в ладонях,

Пока не шлифанул меня кулак,

Общественный кулак бесцеремонный…

Как странен мир трёхцветностью своей!

На белом фоне серость с чернотою,

И что мне руки этих тополей,

Понять бы самому, что в жизни стОю!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Прошлёпав жизненные тропы

Где в сапогах, где в сандалетах,

Меняю громкий крик на шёпот,

Страшась обеспокоить лето

И не загнать в сырую осень

Его последние недели

Со зрелым и многоголосым

Врастанием в земное тело.

Страшусь!

И никуда не деться

От размышлений, бьющих память

То однодневными дождями,

То близким к осени соседством

Моей теперешней модели

С претензиями на всезнанье

И пониманье птичьих трелей

Как приглашенье к расставанью…

Весёлый, молодой и статный

От кутюрье в штиблетах КТО-ТО

Не вникнет в суть моих невнятных

И нелиричных переходов

От слова к слову…

Ну, да ладно,

Претендовать на это поздно,

Я жил со всеми общестадно

Не обречённым на бесплодность…

Как говорил поэт далёких

Лет, убаюканых эпохой,

Мы все родИлись раньше срока,

Но жили, в общем-то, неплохо!

Естественно, нас грызла мелочь

Локальных войн и прочей дряни,

Просверливая дыры в теле

И мозг психическим дурманом…

Не отражёный на страницы,

Телеэкран не запятнавший

Не вправе бы собой гордиться –

И я молчу…

А день вчерашний

Меня подталкивает в локоть:

Шагайте, сэр, дорога в осень

Под ноги не легла упрёком,

Какие могут быть вопросы!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

А мир в процессе сотворенья,

Когда из малого в большое

Перетекает вся грошовость,

Себя калеча нетерпеньем!

Процесс мучительный и потный,

Кровавый до остервененья,

Когда по сытому голодный

Стучит дубиною сомненья.

Я не стратег, но ясно вижу

Как изгаляется Россия

Над собственной, простите, грыжей,

Ступнями шлёпая босыми.

А олигархи в мягкой коже

От Гуччи или Валентино

Страну по-наглому тревожат

Плевками в грудь, тычками в спину.

Мой труд и миллионов многих

Изъят из времени, растоптан

Тряпицей, брошенной под ноги,

Причём не в розницу, а оптом.

Жирует хапнувший охапку

Из всероссийского бюджета,

А мир ему целует лапки