Стихотворения том 1 (СИ)

Не совершая в прошлое демарши,

И повторяет вновь ошибки старших.

Молчу, молчу...

Погасшему созвездью

Не заливать космическую бездну

Огнями, пережёванными тьмою

Над новою дорогой не прямою...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Сгорела звезда за небесным кюветом,

Погасла...

Никто на Земле не заметил

Последнего света от камня на перстне

Создателя дней со стократностью версий.

А я подсмотрел, я увидел, запомнил:

За длинною лентою аэродромных

Слепящих огней та звезда промелькнула

И канула блицем в тревожащем гуле.

Моя ли она?

Я не знаю, простите!

Обычный земной и посредственный житель,

Я разве гожусь для прочтенья загадок

И действий, меняющих сущий порядок?

Ревёт самолёт, и кострами-глазами

Набухшую ночь истерично пронзает,

Чтоб снова вернуться в земное мгновенье

Глиссадною ниткою по тяготенью.

Сгорела звезда...

Понимаешь, Создатель,

Я тоже у жизни повис на канате,

Лепя что-то новое...

Ты постарайся

Канат не задеть нечувствительным пальцем...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Родившийся в киновари

Заката,

Из-за морей

В ночь заморозок ударил

По шелесту снегирей.

Теряя последнюю влагу,

Заиндевела ольха,

Застыла на полушаге

К спасительной шубке мха.

Попыхивая сигаретой,

Похрустывая тропой,

Касаюсь пушистых веток:

Я вижу, я не слепой –

Тебе не по нраву холод,

Но всё же терпи, ольха,

Тем более что ты к боли

По сути своей глуха!

А утро уже пугает

Грудастого солнца шар...

Не протестуй, нагая

Оттаявшая душа!

Прислушайся к суматохе

Проснувшихся снегирей

И мысли, что жить неплохо

За пазухой ноябрей...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Новый день, закат-восход...

Руки-крылья растопырив,

Совершаю я облёт

Удивительного мира.

Он не создан на заказ!

Вообще его создатель

Где-то прячется от нас

За пространства и за даты.

Две смешинки на губе,

Шар земной ему за глобус,

Ноль внимания к судьбе

Мировых междоусобиц.

Прорываю неба хмарь,

Вверх кричу испитым басом:

Эй, создатель, ты дикарь,

Птеродактиль из триаса!

Разве можно быть таким

Равнодушным до печёнок –

Люди гибнут, словно дым,

В битвах новоиспечённых!

Вдруг разверзлась тишина

Непотребными словами:

А пошёл-ка ты бы НА,

Гулко хлопая ушами!

Новый день, закат-восход,

Гололёд, в квартире сырость,

Ничего не дал полёт

Мне над симпатичным миром...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

© Copyright: Игорь Белкин, 2011

Свидетельство о публикации №111082300067

Хранилище 22

Игорь Белкин

Фронтально или с фланга левого

Через биение сердечное

Вползает время с перегревами

В аорту тела подопечного;

И по-хозяйски регулирует

Шкалу страстей и лимб у жалости,

Уравнивая дебоширами

Потухших с цветом побежалости.

А я и в ту, и в эту сторону,

И даже где-то с упреждением

Навстречу раскрываюсь створами,

Шлюзуя веру и сомнения;

И ноль внимания на тромбы и

На то, что полыхнёт петардою,

Распавшись на углы и ромбики,

Моё явленье миокардное...

«»»»»»»»»»»»»»»

Не намекайте мне на вечность,

Себя в неё не протолкнуть, --

И ляжет стервой поперечной

Тень от надгробия на грудь.

В тяжёлом чудится безмолвье,

А в невесомом чистый звон,

А я насыщенной любовью

Доныне удовлетворён.

Просвищет горлица чего-то,

О чём-то иволга споёт,

Под плоский круг солнцеворота

Всплывёт иное бытиё.

Оно поглаже, помоложе,

Оно вписалось в тему дня,

И у крыльца не потревожит

Разбитый временем плитняк.

А, впрочем, что мне артефакты,

Когда меня на свете нет,

Когда дыхание Галактик

Развеяло мой силуэт?

И до чего же юный Встречный

Не прав, читая жизнь с листа:

У приземлённого навечно

В груди не сердце –

Пустота...

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Кому-то кажется мир бардаком,

Кому-то ландышей перегоревшим букетом,

А кому-то мчаться бы босиком

По его прохладным рассветам;

В тишине настраивать альт,

Пальцами перечувствовать деку

И вертикали дождей,

Ломающихся об асфальт

В унисон гудящему веку.

Можно звуки рубить кайлом

Из гранитно-красной породы

И жить не за музейным стеклом,

А подобием громоотвода...

Собственно, патетика вся,

Я не спартанец в Фермопилах,

Погибший при исполненье присяг

Ради незащищённого тыла.

Мне грозы не вытеснить со страниц

Жизненной книги, читаемой всеми,

Но всё же, мир, в глаза загляни

Человеку, внесшему лепту во Время –

Угластому, с матерком-ветерком

Бегущему по прохладным рассветам,

Не признающему мир бардаком

Любой из многомиллиардных клеток...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Перекликнусь со стерхами

Очень личной рапсодией,

У давления верхнего

Снизив планку тоски по Родине.

Монотонная звонница

Раскачала душевный мостик:

Кто в России сейчас поклонится

Родительскому погосту?

Перекликнусь с грачами я,

По-весеннему шалыми,

И своими печалями

Зимний западный ветер пожалую.

Это было бы здорово –

Будто сам улетаю по-птичьи я

На восточную сторону

Недоступного мне заграничия...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Не судите дядю строго

За неколокольный звон,

У него одна дорога,

А у жизни миллион!

Он учился и работал,

Целовал Любви цветок,

Жизнь плела ему заботы

Словно девица венок.

Где-то ТАМ гремели пушки,

Загоняя кривду в тьму,

А она пекла ватрушки

Непосредственно ему.

Иногда свинец под чёлку

Дяде тоже залетал

И хирург сшивал иголкой

Дяде разные места…

То, что было, мимо птицей,

То, что есть, лежит в руке,

Можно Жизни поклониться:

Ты со мной накоротке!

Я тебя целую в щёчку,

Ты мне в быт слезу не льёшь!..

Всё, на этом ставлю точку,

Дядя на меня похож…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Мимо острова Буяна