Читаем Стихотворения (Золотая серия поэзии) полностью

Стихотворения (Золотая серия поэзии)

Я видел удивительную, красную, огромную луну,подобную предпраздничному первому помятому блину,а может быть, подобную ночному комару, что в свой чередлегко взлетел в простор с лесных болот.Она над Ленинградом очень медленно плыла.Так корабли плывут без капитанов медленно…Но что-то бледное мне виделось сквозь медноепокрытие ее высокого чела.Под ней покоилось в ночи пространство невское,и слышалась лишь перекличка площадей пустых…И что-то женское мне чудилось сквозь резкоеслияние ее бровей густых.Как будто гаснущий фонарь, она качалась в бездне синей,туда-сюда над Петропавловкой скользя…Но в том ее огне казались мне мои друзьяеще надежней и еще красивей.Я вслушиваюсь: это их каблуки отчетливо стучат…и словно невская волна, на миг взметнулось эхо,когда друзьям я прокричал, что на прощание кричат.Как будто сам себе я прокричал всё это.

«В саду Нескучном тишина…»

В саду Нескучном тишина,Встает рассвет светло и строго.А женщину зовут Дорога…Какая дальняя она!

«Осень ранняя. Падают листья…»

Осень ранняя. Падают листья.Осторожно ступайте в траву.Каждый лист — это мордочка лисья…Вот земля, на которой живу.Лисы ссорятся, лисы тоскуют,лисы празднуют, плачут, поют,а когда они трубки раскурят,значит — дождички скоро польют.По стволам пробегает горенье,и стволы пропадают во рву.Каждый ствол — это тело оленье…Вот земля, на которой живу.Красный дуб с голубыми рогамиждет соперника из тишины…Осторожней: топор под ногами!А дороги назад сожжены!…Но в лесу, у соснового входа,кто-то верит в него наяву…Ничего не попишешь: природа!Вот земля, на которой живу.

Улица моей любви

Закрывают старую пивную.Новые родятся воробьи.Скоро-скоро переименуютулицу моей любви.Имечко ей звонкое подыщут,ласково, должно быть, нарекут,на табличку светлую подышат,тряпочкой суконною протрут.Но останется в подъездахтихий заговор моих стихов,как остались девушки в невестахпосле долгих войн, без женихов.А строитель ничего не знает,то есть знает, но не признает.Он топор свой буднично вонзает,новый вид предметам придает.Но по-прежнему и неспроста ведьмы слетаемся как воробьи —стоит только снегу стаять —прямо в улицу своей любви,где асфальт придуман просто,голубеет, как январский наст,где воспоминанья, словно просо,соблазняют непутевых нас.