Сто сорок жизненных мгновений

Новый поэтический сборник приглашает на уже обжитую и заселенную интересными и увлекательными образами территорию, где глубина мысли соседствует с эмоциональностью чувства, где умело использованное слово вызывает рой ассоциаций, а сами слова сплетаются в узорчатые кружева, но не для украшательства и просто красивости, а для услады души и адекватной передачи чувств.

Только читать следует не спеша, а, как когда-то говаривали, с чувством, с толком, с расстановкой. Тогда вам повезет на радость сопричастности к открытиям, на приятные и неожиданные встречи. Вы будете наслаждаться легкостью стиля, но не облегченностью мысли, увлеченность автора передастся и вам. И вы ощутите, как хорошо перенестись в незабываемое детство, когда и звезды были ярче, и васильки во ржи синее, и даже яблоко из чужого сада вкуснее. Вы поймете, как хорошо мечтается под тихое журчание голоса Натальи Батраковой.

Анатолий БУТЕВИЧ,

просто читатель.

Все видела, все знала...

* * *

Все видела, все знала
И все же не утерпела:
К открытому огню,
Как мотылек, летела.
Потом упала на пол
И корчилась от боли,
А крылья, догорая,
Дрожали поневоле.
Еще жила полсуток.
Но все полет забыли...
К утру свечу задули,
К обеду пол помыли.
И так ли было нужно
К огню тому стремиться?
...Мой взмах крыла последний,
Пусть лучше так случится.

2 января 2004

ВЕСЕННИЙ ДУРМАН

Томе Лисицкой

Подарите себе роман
И позвольте себе влюбиться.
Ведь признайтесь, он вам уже снится
Этот сладкий, весенний дурман.
Воплотите свою мечту,
Ощутите волшебную легкость
И включите на полную громкость
Тайну, скрытую за тишину.
Все табу отодвиньте прочь,
Пусть на день, пусть на миг, даже если
Подзабыли, как все было прежде.
Зов любви, как его превозмочь?
Где желаний витает туман,
Где вольготно запретным мыслям.
...Это позже все переосмыслим.
А сейчас подарите роман...

12 февраля 2002

* * *

– Так сколько ж лет тебе?
– Да разве в этом дело?
Достаточно, чтоб многое понять
И жизнь свою бессонными ночами,
Как читаную книгу, пролистать.
Знакомую до боли, где страницы
Измяты, замусолены до дыр,
Где знаки препинания затерты,
И вместо букв идет порой пунктир.
Все подшиваю новые страницы...
Но раскрывается, как правило, она
В одном далеком и печальном месте:
Сияет солнце, ранняя весна.
Бегу с занятий. Отраженный в луже,
Поймала взгляд. Случайный? Видно, нет.
Спустился на плечо мое Амурчик,
Он направлял меня, все целил, целил вслед
Тому, кто очень мастерски, умело
То исчезал, то появлялся вновь.
Охотник мой, увы, не изловчился,
Не смог в прицел поймать его любовь.
И я Амурчика разгневанно столкнула...
С тех давних пор с ним дружбы лишена.
«Прости меня, Амур, и возвращайся,
Пусть даже цель не будет сражена»...

8 февраля 2002

* * *