Сто тридцать четвёртый "М" (СИ)

Такой близкий и такой невыносимо далёкий мужчина хлопнул рукой по панели открытия двери и практически выбежал наружу.

— Рыцарь Дженг, вы в порядке?

— Да какой я рыцарь, Асока? Такой же, как и ты — падаван Тано.

Тогрута осторожно подошла и присела рядом.

— Что будем делать?

— Готовиться.

— К чему, рыц… подруга?

Глядя на невозможно голубые для жителя Шили глаза, я почему-то вспомнила брата. У него глаза такие же. Немного наивный взгляд, и глубина с легкой искоркой озорства в ней. Были.

Ну, что ж. Если этот клон, или кто он есть, да хоть сам Фетт — прав, а он, скорее всего — прав, то сейчас за ним придётся присматривать и оберегать, как единственный источник информации, кто может знать будущее. Скайуокер, значит? Хорошо. Тогда Ситх получается — канцлер. Это было бы логично. А значит, гибель храма в будущем — его рук дело, и если связаться с храмом сейчас, то… Клоны. Оружие канцлера. Хм. Нет, пока слишком мало информации. Нужно ещё. Ууууу! Вот бы связать этого противного клона и…

— Саррисса? — оказывается, я очень глубоко ушла в себя. Асока вон — за руку взяла, а я и не почувствовала даже. Хорошо, устроим пока спарринг, да и самой встряхнуться не мешает. Орден мне и так должен. Может, и прав наёмник, если думает, что за всё надо платить…

— К схватке, Асока. К схватке. И что-то мне подсказывает, юная леди, что мы обе должны быть в лучшей своей форме!

— Спарринг? — загорелась девчушка. Эх, молодежь, всё-то им только сайберами махать. Хихик.

— Да. Но сначала — еда! Пошли посмотрим, чем нынче ВАР кормят.

— Сухпайками, поди, как обычно, — кисло, с нотками грусти, выдохнула тогрута, видимо, вспомнив их вкус. Я же впервые за столько времени рассмеялась, глядя на подростка.

— Нет, подруга, мы в 102-м звёздном, судя по шевронам на плечах экипажа. У нас, — в этот момент что-то болезненно защемило в душе, сбивая с речи. — То есть, тут… стандартный клоновский сухпай совсем не в почёте. Пошли, проверим насколько.

— А так разве можно… было?

— Сама удивлялась, даже когда командовала ими, но, в принципе, это не запрещено. А мы тем более на спецтранспорте спецгруппы и вообще — тут всё должно быть с приставкой "спец". Даже сухпайки. Ага.

— Да ладно? — Асока выглядела удивлённой и даже слегка повеселевшей.

— А-га, — довольно улыбнулась я, внутренне ухмыляясь. — А то ты не пробовала, что Чекушка готовит?

— Ну да, но… Но позже мы обязательно выловим этого вашего Кэпа и поиздеваемся! — с озорной улыбкой тогрута засунула руки в карманы лётного комбеза.

Хе-хе-хе-хе. Ну, Кэп, теперь ты точно от нас не отвертишься!

End POV

Крейсер "ТU-134", тип Щедрый. Корабельное время 18:41. Кубрик. Клон КТ-220\0426 "Джони".

На каждом корабле ВАР в отделении для десгруппы был такой уголок. Тихий, спокойный, иногда тёмный, а чаще всего — подсвеченный парой смонтированных в виде любой приблуды светильников.

Любой мог подойти к этому уголку и что-то там положить на специальную полочку или повесить фотографию, распечатанную с датапада… Или вписать рядом на стене номер несмываемым маркером от руки, или нацарапать ножом прямо на термопластане переборки.

Неизменным оставалось только название этого уголка.

"Вечная вахта".

Я стоял и с каким-то остервенением выцарапывал под фотографией строя последнюю строчку из десятка формального приказа назначения на "вечную вахту" по кораблю. Это моя обязанность, как их командира.

На серой, безжизненной стене, неровными, рваными царапинами красовался список, замыкавший которым был такой весёлый и очень, очень больно выглядевший сейчас именно здесь, несуразный и такой страшный номер. "КТ-220\0442"

Сорок второй. Весельчак с легким топографическим кретинизмом и неунывающий оптимист. Любознательный и улыбчивый. Безумно добрый и отзывчивый. Брат, который, никогда не раздумывая, кидался в самое пекло и закрывал спину… собой. Чудовищная смерть — погибнуть от выстрела своих. Страшная. Невыносимая и такая красивая. Что может быть лучше, чем забрать с собой максимум врагов, когда некуда отступать? Когда просто нельзя отступать. Такова наша судьба. Нас для этого создали.

Нож почти выскользнул из руки, когда в стене отчетливо проступила последняя точка* номера. В сознании плескалась злость на пополам с болью. Чёртовы твари! Хреновы политиканы, чтоб они сдохли в огне плазмы! Скольким моим братьям надо умереть, чтобы их жажда власти утолилась нашей кровью? Ненавижу…

— Джони. Возьми. Это награда Сорок второго.

Голос главного клона на борту, после лайн-коммандера Чёса, вырывает из сумрака боли.

В руках Кэпа красивая простая, обтянутая бархатом коробочка, на подушке под свидетельством о награждении, закрепленном ленточкой на крышке, лежит новенькая, простенькая, но никому кроме нас, здесь всех собравшихся, ненужная медаль. Орден "Герой Республики III ст."

Аккуратно ставлю открытую коробочку на полку под фотографией. Чего тут только нет. От разбитых шлемов до фигурок, вырезанных из всего на свете теми, кто уже никогда ничего не сможет сделать для тех, кто собрался тут.