Сто тридцать четвёртый (СИ)

- Кэп! Я тут братьям отдал свои игрушки и шлем. Думаю, нам не повредит небольшой саботаж для отвлечения внимания, - на слове "саботаж" его, прямо скажем, нездоровый взгляд стал совсем безумным.

- Да, вы, няньки, все, смотрю, на голову ебанутые.

- Ага, - и улыбается, - Как скажешь - разнесут одним заносчивым хренам что-нибудь ненужное.

- Это кто ж такие у вас там? - Полстапервый

- Ааа, есть там одни... - так и не понял кто.

- Ну, что ж, значит ждём наших, вкидываемся хавкой немного, и на выход.

Правда, куда - я ещё не придумал. Нужен "язык".

***

- Напомните-ка мне, ребята, чья, блять, ебать его коромыслом, была такая охуительная идея выбраться на посадочную платформу? - ныряю за остатки разорванных взрывом ящиков.

- Твоя, Кэп, - амбивалентно замечает, отстреливаясь от угла створок заклинившей двери, Гнездо.

Ну, так-то да, осмотреться и по архитектуре прикинуть - где мы и куда примерно двигаться, чтобы не попасться... А противники наши поджались за укрытия. Сколько их осталось? Двое? Трое? Грёбаный дождь. Шлемы без козырьков, да и видимость в них - достаточно ограничена.

- Так, парни, по моей команде сближаемся в рост, огонь не прекращать! И... тихо...ти-и-ихо... - жду, пока наши противники поменяют картриджи в карабинах, есть затишье, - Пошли!

Сближаемся... сближа-аемся... вот один из клонов высовывается и получает с двух сторон разряд станера. Падает. Перепрыгиваю за выступ, контроль. Поворачиваюсь и вижу, как Полстапервый контролит второго. Ф-фух...

Как мы вляпались в перестрелку? Просто. Нас приняли за дезертиров, когда отряд СБ, разгружавший технический челнок, попросил нас назвать свои идентификаторы. Мы бы может и рады были даже свалить, но а) - сзади нас в тот момент припёрли другие СБ-шники, и б) - когда я честно, попрошу заметить, назвал свой идентификатор, кто-то из них крикнул "это не их доспех!" и открыл огонь. По-настоящему. Вот этим вот самыми красненькими "пиу-пиу" бластерными зарядами. На кинжальной дистанции.

Вот тут-то и вылезла разница между Альфами и всеми остальными. Мы тупо быстрее.

Парни сориентировались мгновенно и молча. Распределили сектора и просто начали работать. Если бы не гранаты у СБ-шников - было бы проще, но. Легкие осколки завязли в броне Бура, Дэнча слегка контузило - а нехрен в лапту играть гранатой, идиот... Но идиот живой, а значит - победителей не судят.

Залетаем в челнок, и тут все впадают в секундный ступор. Бур взламывает консоль управления за какие-то секунды, а я впрыгиваю в кресло пилота, потому что понимаю, что парни просто не умеют летать. Вот и пригодились мои полёты на симуляторах. Челнок срывается с платформы и с диким рёвом уходит вниз... Ближе к волнам. Они тут высоченные - метров по десять.

Виляю между волнами, поскольку кто-то умудрился активировать автоматическую туррель под платформой. Врё-о-ошь, с-сука, не достанешь... ещё километров семь бешеной гонки с волнами и тошнотных манёвров, с перегрузкой и болтанкой, от которых демпферы атмосферного челнока визжат, и с перегрузками явно не справляются, а мы уходим... Делаю пару петель, трачу время, но теперь нас не отследить с земли. На таких челноках не ставят ИИ, поэтому они в принципе не отслеживаются. Это как угнать скутер в моём мире и пробовать потом его найти через ГЛОНАСС. Он просто не оборудован датчиками продвинутой навигации. Повезло.

Задняя аппарель челнока пробита, но это мелочи. Нам же не в космос лететь.

Отпускаю штурвал... Напряжение спадает. Выравниваю челнок, хотя в такой болтанке это непросто.

- Кэп... а, может, на автопилоте пойдём? - это Бур удачно заметил. Надо бы его броню проверить - мало ли..

- Гнездо, смени меня. Не могу, - скидываю шлем и плюхаюсь на откидную лавку сбоку от входа немилосердно трясущегося челнока. Отходняк. Пахнет гарью, металлом и солёным воздухом. Напротив замер изваянием Дэнч. Полстапервый снимает шлем, тоже бледный.

- А мы крутые! Прорвались, и никого не потеряли.

- Бур ранен, - Гнездо, - Я займусь. Кэ-эп!

Меняю Гнездо за штурвалом. Ну, хоть руки трястись перестали, Дэнч уже тащит аптечку. Вдвоём с Полстапервым стаскивают Бура из кресла. Замечаю, как из подбоя тоненькой струйкой вытекает кровь. Всё-таки зацепило. Надеюсь, не сильно.

- Да я в порядке, парни, почти не больно, - говорит Бур, но тем не менее позволяет себя лечить. Вроде бы.

- Введите пункт назначения, - мягким голосом на бэйсике говорит автопилот.

- Платформа Раму-Эй 411.

- Пункт назначения принят. Расчётное время прибытия - восемь часов.

Ебать. Это куда ж нас закинуло??

Челнок набирает высоту над волнами и устремляется в одну неизвестную нам даль. Успеваем с запасом. Кажется. Так. Что там с Буром?

***

- ...и это вы называете будущим спецназом, недоделки бракованные? - разорялся над стоящими на коленях лицом к стене Альфами Джанго Фетт, - Да будь моя воля, я бы вас..

- Джанго! - прервала тираду наёмника вошедшая в складское помещение фигура каминоанки, - Как это понимать?!

- Понимать что? - опешил наёмник. Стоящие рядом мандалорцы недоумённо переглянулись.

- Это! - сунула датапад в руки Фетта жительница Камино.