Стой, кто ведет? Биология поведения человека и других зверей

Но если быть влюбленным – дело доброй воли… то почему же тогда невозможно освободиться от этой страсти, как только пожелаешь? Я видел… как люди плачут от огорчения из-за любви и оказываются в рабстве у своих возлюбленных, хотя раньше, до того как влюбиться, они считали рабство безусловным злом; как они отдают многое такое, чего им было бы лучше не лишаться, и молятся об избавлении от этой страсти, как от какой-нибудь болезни, однако не могут от нее освободиться, но, напротив того, оказываются в узах более прочных, чем если бы их заковали в железные цепи.

Ксенофонт. Киропедия V, 1:12

Любовные переживания с большим трудом и крайне редко удается скорректировать путем рационализации, т. е. с помощью логических доводов (рис. 8.64).

^{Рис. 8.64. Купидон являлся к Психее только в полной темноте. Женщина не утерпела и поднесла лампу к лицу любовника. Горячее масло капнуло тому на кожу, он проснулся и в гневе навсегда покинул Психею. Пристальное рассматривание объекта любви иногда приводит к исчезновению чувства. Во всяком случае, способность пристально посмотреть на предмет своей любви, увидеть и оценить его объективно указывает на то, что любовь улетела (например, см. рассказ Роберта Шекли «Язык любви»}[417]^).

Эта особенность, впрочем, отличает все стойкие изменения эмоционального фона. Например, при депрессивном эпизоде человеку не помогают прямые указания на то, что его дела не так уж плохи, что он достиг явных успехов и что качество жизни многих людей объективно намного хуже, чем у него. Так же и при сильной любви доводы разума не ослабляют это стойкое влечение к конкретному человеку.

Он еще и разглядеть как следует не успел светлого ее лица, а знал уже и чувствовал наперед, что падает прямо на душу нелюдская тоска, что теперь и горе не страшно, и победа не в радость, и дела напрасны, и не остудит зима, и не согреет лето, и вода не унесет жажды, и земля не успокоит, и ветер не освежит, и не опалит огонь. Тем более что с ним уже сто раз такое бывало.

М. Успенский. Там, где нас нет