Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Мы задыхаемся в пыли
Навек низвергнутых идей.
Уж нет спасительной земли,
Где жил бы новый чародей.
Для созиданья новых вер
Нет почвы в высохшем саду,
Нет никаких уже химер
В людьми истоптанном аду.
И всё же Бог в груди моей
Не умирает ни на миг, –
Среди прошедшего теней,
Среди моих истлевших книг.
И Царствие Его во мне,
Во мне страдающем одном,
На преисподней глубине
Живущем животворным сном.
И этот Бог – большой шутник
И беспощадный Судия,
Он очищает весь цветник
От паразитов бытия,
Он осуждает злой обман
Велеречивых, лживых слов.
Остался только океан,
Остался только рыболов,
Да этот крохотный челнок
На моря чистом серебре,
Остался тот, кто одинок
В животворящей слов игре.

ШИФР

Мы знать не знаем ничего,
Хоть претворяем естество
В чудовищные склады бомб –
Для новых славных гекатомб.

Мы вычислили вес планет,

И сколько каждой нынче лет,
И всё же смысла нет ни в чем,
Что мы творим и чем живем.

Есть для всего у нас аршин,

И с важностию арлекин
Нам меряет усталый мозг,
Под свист действительности розг.

Всё занесли мы в каталог,

Или в гербарий, – кто что мог.
А каждый на поле цветок –
Как синий Вечности глазок.

У Тайны свой особый шифр,

Не в формулах сухих он цифр,
Но, как цветочек голубой,
Поэзии он глас живой.

ИЗУМРУДЫ

Трава – сочней медянки ярой,
Проснулись черные жучки, –
Из­под листвы гниющей, старой,
Глядят веселые зверьки.
Зигзаги ящериц дорожки
Перерезают, как лучи,
Прозрачные улиток рожки
Уже нащупали листки.
Душа, застывшая под снегом,
Срывает лопнувший кокон
И предается вешним негам,
Как будто бы уж испокон
Жила на странном этом свете,
И воскресенье – роль ее,
Как будто бы Хаос в поэте
Нашел святое бытие.
Как из­под листьев ландыш белый
Подъемлет колокольчик свой,
Так я, – ребенок поседелый, –
Над чистой наклонясь канвой,
Словами фрески вышиваю,
И изумруды из меня
Я сыплю, как платаны в мае.
И от словесного огня
Я сам незримо обновляюсь –
В стотысячный наверно раз,
И Вечности­Сестры касаюсь,
Сверкающей как звездный глаз.
1947

ХОР ОБЛАКОВ

Мы летим через пропасти синие,
Над бушующей бездной морей,
Мы волнистые вечные линии,
Одеянье мы звездных царей.
Мы палитры для фонов художника,
Мы словесный поэта брокат,
Мы целуем уста подорожника,
Мы целуем пурпурный закат.
Мы – фантазии архитектурные,
Мы – расплывчатый вечности стиль,
Мы – соборы Эдема стотурные,
Мы – алмазная творчества пыль.

МЕЛОДИЯ