Горностай на черных кружевах.Пух лебяжий на нагих ветвях.Белый, свадебный на всем атлас,Всё волшебный мир для наших глаз.Белые дома еще белей,Крыши – мантии для королей.Трубы – горностаевы хвосты,Мраморными стали все мосты.Бархат покрывает белый всё,По снегу следы – святое житие.Тишина такая, словно нетИ тебя уж самого, поэт.Ничего нет больше, ничего,Даже небо самое мертво.Тучи серы, как литой свинец.Ни один не пролетит скворец.Не мяукает на крыше кот,Времени уже потерян счет.Красок нет давно уж ни на чем,Бело всё, черно, как в бурелом.Не слыхать валдайских бубенцов,Не видать на дровнях мужиков.На чужбине грустно в тишину,И клонит, клонит тебя ко сну.Этаким я мыслю мир без нас,Белый свадебный везде атлас.Тихий это Божий натюрморт,Белый в черных кружевах офорт.
СИКСТИНСКИЙ БОГ
Сегодня ночью Бог СикстинскийМою келейку посетил,Могучий, белый, исполинский,До самых комнатных стропил.Я знаю, что Он бестелесен,Что Дух Он чистый, Сила, Свет,Что Он незрим и повсеместен,Но я художник и поэт.Я вижу, как БуонарротиНевидимое видит глазом,Живописуя на кивотеСоздателя миров в экстазе.И Он явился этой ночьюВ моей келейке на стене,И я вернулся к средоточьюВсего создания во снеИ вопросил: – Отец Небесный,Должно ли мне еще страдатьПод хризалидою телесной,Что я готов Тебе отдать? –И Он ответил с тихой грустью:– Зачем спешить, мой милый сын,К неотвратимому уж устью,Зачем глядеть в загробный скрын?Нет, созерцай спокойно звезды,Цветы и волны, облака,Шипы на розах, пташек гнезда,На стебле медного жука.В мои успеешь влиться вены,Где Хаос мировой течет,Где всё уже без перемены,Где всякий бесполезен счет! –Как бы по мановенью жезла,От солнца первого лучаВиденье на стене исчезло,Как в небе алом саранча.Остались только цвели пятна,Остались копоти следы,Всё то, что глазу неприятно,Как в живописи без узды,Без вдохновенья и охоты,Как в мусоре глухой пещеры,Где нищие живут илотыБез божества сикстинской веры.