Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 3

Уже привычно сбавляю темп. Сейчас меня обгонит любой пешеход. Даже Митрич со своим бадиком и то заставил бы глотать пыль. Да и чёрт с ним, пара дней, и мышцы привыкнут к нагрузке.

Главное, что в боку не колет, и шов совершенно не ощущается, а значит, подлатали меня на славу. Какой бы ни был вредный характер у матери Кэт, но руки у неё золотые. Интересно, за полчаса уже третий раз о художнице вспомнил. Неспроста?

Добегаю до поворота. Надеюсь встретить там Николая Степанова, но он, видимо, сачкует, забросил без меня пробежки. Хотя ему и без этого физической активности хватает: за преступниками гоняться и в зале по груше стучать.

А вот возле аккуратного белёного, словно кукольного, домика всё по-прежнему. Няша стоит на коротко стриженном газончике в синих шортиках и белой маечке и делает наклоны, представляя собой зрелище, от которого дух захватывает.

— Физкульт-привет! — давая себе законную передышку, подхожу к забору.

— Ветров? — изумлённо поднимает она брови, словно ну никак не ожидала меня здесь увидеть. — Надо же, собственной персоной. Это точно ты, или у меня обман зрения?

Она прерывается и демонстративно упирает кулачки в бока.

— А где я, по-твоему, должен быть? — спрашиваю.

Её слова, а главное ироничный тон, с которым они были высказаны, меня удивляют. Понятно, что девушки — это априори загадки, но даже у действий вспыльчивых блондинок должна быть какая-то причина.

Например, сломанный ноготь, убежавший кофе или подслушанная где-нибудь сплетня. Хотя бы что-то что натолкнёт её на подобный ход размышлений.

Интуиция меня не обманывает.

— А разве ты не в область работать перебираешься? — радует она меня новостью.

— Да кому я там нужен?! — изумляюсь.

Марина презрительно фыркает.

— Ты же знаешь, Ветров, что я терпеть не могу лгунов. Ты бежал, вот и беги дальше. Мне ещё двадцать наклонов сделать надо.

Она отворачивается от меня и демонстративно пыхтит, касаясь пальчиками носиков своих теннисных туфель.

Я захожу внутрь, благо, весь заборчик мне чуть выше пояса, а калитка закрыта на крючок, до которого элементарно дотянуться с обратной стороны забора.

Такие ограды существуют не ради того, чтобы преградить путь нарушителю личного пространства, а чтобы не дать разбежаться домашней живности.

То, что Мариночке вожжа попала под хвост, это уже видно. Причём задета профессиональная гордость, так что она уверена, что имеет полное право дать волю эмоциям. Интересно, что ей такое прилетело, что она смогла сделать подобные выводы.

Ваграмян настолько восхитился моими фотографиями в яхт-клубе, что решил завербовать меня в «Знамя Ильича» и для этого напрямую позвонил моей нынешней начальнице?

Ерунда полная. Во-первых, я не верю в его впечатлительность, не такие там и великие фотографии ему подложили, чтобы из-за них на работу брать.

А, во-вторых, не тот он человек, чтобы перед редакторами районок расшаркиваться. Если бы специалист ему понравился, он бы забрал его себе, просто поставив перед фактом. Ему бы это даже удовольствие доставило бы, поглумиться слегка.

Тогда что ещё? Кажется, догадываюсь.

— Что ты там стоишь? — не выдерживает редакторша. — Ты мне солнце заслоняешь.

— Ракурс ищу, — говорю.

— Какой такой ракурс? — её щёчки чудесным образом розовеют.

— А ты забыла, Марина свет Владимировна, что ты мне фотосессию задолжала?

— Зачем тебе фотосессия? — она пунцовеет теперь уже от гнева. — Что, боишься в Белоколодецке тебе фотографировать будет некого?

— Для выставки, — говорю невозмутимо. — Только это секрет. Тсс! Ты ведь умеешь хранить секреты?

— Какая выставка, какие секреты? Ветров, ты вообще можешь говорить серьёзно?

Марина возмущённо складывает руки на груди, отчего её маечка интригующе натягивается.

— Марина, никому! — делаю страшные глаза, таинственно оглядываясь.

— Да хватит уже.

Подосинкина по инерции пытается сердиться, но глаза у неё горят любопытством.

— Помнишь же, как Комаров в редакцию ходил и негативы мои требовал?

— Ну, — Марина склоняет голову недоверчиво.

— Так вот вчера, наконец, всё выяснилось, — выдаю я ей прямо сейчас состряпанную на коленке версию. — В Белоколодецке решили провести выставку молодых фотографов. И именно мои работы натолкнули их на эту мысль. Представляешь?

— Да ладно, твои, вот здоров ты хвастаться.

— Нет, серьёзно, товарищ Игнатов вчера так и сказал.

— Так вот почему тебя вчера товарищ Игнатов отпрашивал, — с облегчением выдыхает Марина.

— А он разве не объяснил?

— Нет конечно. Буркнул «по работе нужен» и трубку бросил. Ты думаешь, они хоть что-нибудь объясняют? — Марина поправляет выбившийся из причёски непослушный локон. — Молодые фотографы, как интересно! А кто ещё будет участвовать?

— Да я не знаю никого! — отмахиваюсь я от неудобного вопроса. — Главное, что выставка уже в сентябре, а мне фактура нужна, чтобы в грязь лицом не ударить.

— Ах, фактура! — хмурится Няша. — Так я для тебя фактура?! Вот Лиходееву свою и выставляй, раз она так областным экспертам понравилась.

В голосе у неё звучит неприкрытая ревность.