Страхи и сны

Назад тропинки больше не найти.

Всё лишнее – в пастель реки тумана.

Всё личное – отчёркивает дождь.

Туман устанет, поздно или рано.

Листом на землю, эхом – в испод, пождь²³.

Что транслирует ночь…

Что транслирует ночь? -Всё одно – бесконечность.

– Так странно…

–А наскучит ли ей? Тех цветов панорама? На равных

Парадоксом Шезо²⁴ отстранённые. То – постоянство!

Не меняемся мы, искривляется время пространства.

Но часов не унять, и биенья трепещущей точки.

Не понять, но объять, – не словами, так крошевом строчки.

Украшение нам – укрощения и сокращенья…

Всё, что воздух впитал, во мгновенья округ обращенья.

И в метели юлой ёлка кружит, роняя монисто.

Шишек стук, словно треск, будто окрик. Но кажется чистым

В обороте, что там, ускользнуло, кивком поворота.

Не проси, умоляй! Но, скрывая презренье зевотой,

Мир глядит сквозь прищур,

укрываясь полой снисхожденья.

Наваждения сюр, и сюрпризы иного рожденья.

Этюд

Тучей расцарапано,

как когтистой лапою,

И луна закатится -

каплей крови катится.

Утром мудрость вечера.

тает, делать нечего

Все, кто нам не нравятся,

В путь пущай отправятся.

Наберутся опыта,

Не расслышав топота,

С той тропинки в сторону

Стой! Рыдая, вороны,

Шумно станут пировать.

До заката. Дай им знать,

Коль поедешь ты куда.

Страх не ведает стыда.

Я вижу землю!

Я вижу землю! Но не с высоты.

Не свысока. И улыбаюсь. Просто…

Она со мной, весенняя, "на ты",

Голубоглазый в эту пору остров.

И первоцветом тянет руки к свету,

Моя большая юная планета.

И ей бы в радость – блеск ночных огней,

И те шаги, что делаем по ней.

Я вижу землю! Словно в первый раз.

Она же смотрит каждый миг на нас…

23 марта 2019

Роняет рыхлые комки,

Как лепестки отцветшей вишни.

Ступенью в осень – васильки

Решивши не опять – кто лишний:

Ромашки иль чертополох, -

То добровольная аскеза

Полей, полян, канав, дорог,

По-над лесов густой завесы.

Листал, внимая, сколько мог

Страницы дней, ронял цитаты

И облаков высокий слог,

Слагал к ногам, как пыль, кантаты.

И разрешал себе стихи

Искать в канале придорожном,

И жизнь на эти пустяки

Истратить так неосторожно.

Стекает снег с ветвей, как год

В песок. Сквозь пальцы. Мимо. Взгляды

Вполоборота, вдаль… И вот, -

Мне ничего уже не надо

В себе доказывать иным.

И где-то там снуют кометы,

Сгорают в небе. Млечный дым

Мне ближе. От луны приветы

Я получаю каждый раз.

Когда гляжу наверх, и блики

В росе, в слезах, свинцом из страз

Стекают. Тяжко. Пост. Великий.

22 мая 2019

Стрижи стригут, стреножат высоту.

Из четырёх, три расцвели кувшинки.

Не подводи итоги и черту,

Не подводи себя на край. Ошибки, -

Они бывают. После разберёшь.

Или не станешь. Птиц щеголеватых

Зовут щеглами. Ты их позовёшь?

Или иных каких-нибудь, пернатых?

А позовёт тебя ли кто? Они…

И в предвкушеньи, ожиданьи чуда,

Теряешь ты не годы и не дни.

Теряешь жизнь, и, как пройдёт простуда,

Пройдёт она. Так споро, без следа.

Уходит, появляясь вновь и снова.

Растает лёд, и в никуда вода…

Мы к превращеньям этим не готовы!

И не умеем вовремя постичь.

Нас вразумить, подчас, не в состояньи,

Тот, птичий ли, с небес протяжный клич,

Похожий так на стоны и рыданья…

16 сентября 2019

Паук рассвета за ночь сеть тумана

Наплёл, и утомился, и исчез

За тучей, что приходит слишком рано,

И омывает щедро бурый лес.

И обрывая нити, как надежды,

И покрывая водами мечты,

Он нас балует, как бывало прежде,

Да забываем мы о том почти.

Простая, как всегда, неблагодарность, -

И мы её стремимся превозмочь.

То постоянство временное, странность.

На то даны нам день, и эта ночь…

18 октября 2019

Всё роздано. Осень оставит себе

Билеты прошедшего мимо, спектакля…

В виновном его появлении дне,

И жизни знакомой подробно. Да так ли?

Рассвет. Одуванчик тумана не тает,

Он жизнью в просвет каждый миг ускользает.

Ты ловишь, но тщетно. И в мокрых ладонях

Напрасное канет, горюет и тонет.

И частым дыханием ветра порывов,

Дождями по окнам те слёзы, что прячешь,

Фальцетом метели, на грани, с надрывом.

А ты, как ребёнок: и веришь, и плачешь.

18 октября 2019. А ты?

Мышь подшивает осени подол.

Обкусывает стебли, словно нитки

Уже не юный и уже негибкий,

Как нотным станом, гнётся ствол.

И отбивает дятел Pronto²⁵.

Он – в стороне, не тратя сил.

И вОрон мнётся, зло и гордо:

Не ждал, не верил, не просил!

А добивался! Сам! В надежде,

Что всё останется, как прежде.

И в тёплом свете из окна,

Пятно крылом, плечом. Видна

Лишь издалёка жизни Муза…

А ты? Тузом? Виной? Обузой?!

19 октября 2019

Неслышно отрывает листья осень.

И в прошлое мечты твои забросив,

Злой ветер раскидал в своём порядке,

И пролистав страницы той тетрадки,

В которой всё, что не написано, сквозь слёзы…

И вмиг, что показалось несерьёзным,

Вдруг обрело успех. Такую цену

Не отыскать на людях и со сцены.

Но в ранний час, когда в дремоте звуки,

Ты слышишь топот сердца, в окна стуки

Сырых ветвей и беспокойной мыши…

Своё дыхание ты тоже лучше слышишь,

И понимаешь: то, что порочь не гонит,

Тебя сомнёт, развеет и уронит.

А коли так… Пусть колко это ложе,

Но берегись, так долго, сколько сможешь.

19 октября 2019. В который раз…

Закатом крону подпалив,

И водрузив огня корону,

Дохнуло облаком. Отлив