Страница детства

В эту ночь в моей голове не воспроизводились фильмы моего подсознания – мне ничего не снилось. А может, и снилось, но я не помню. Наверное, просто потому что я счастлива. Нет ни страхов, ни ожиданий, ни мечтаний. В моей душе и сердце – жизнь. И она настоящая… Я чувствую, как она растекается приятный вязью, похожей на мёд, по моим венам и артериям, как она заряжает меня…

Под одеяло пробирается будоражащий холодок. Я медленно открываю глаза, чувствуя, как там, в пейзаже перед глазами, ключом бьётся жизнь, как там разливается наслаждение – и это подарил мне лишь один взгляд в распахнутое окно. Словно глядя в экран телевизора, обрамлённый не пластиковой чёрной, а деревянной белой рамой, я видела записанный в замедленном действии пейзаж: ветви огромной, размером больше двухэтажного дома, вишни склонялись от сильного ветра и любопытно заглядывали в комнату; листья приятно шелестели, создавая мимолётную ассоциацию со страницами тетради, в которой я писала всё, что думается и что болит, и своей тихой мелодией словно касались души тех, кто ещё не проснулся – то есть только меня; лучики солнца каждое утро подгадывали угол или намеренно его рассчитывали по математической формуле (только сейчас понимаю, что в этом окне – родина солнца) и бегали по моему лицу, цепляясь теплотой за длинные ресницы, за «хомячьи» щёчки, за острый подбородок. И я, сладко улыбаясь, раскидываю руки в стороны, потягиваюсь до приятного жжения растекающейся бодрости в крови и только потом встаю с кровати… Встаю с кровати, ступаю на ковёр босыми ногами и чувствую, как его маленькие ворсинки щекотят меня, а в это время солнце своими лучами ласкает мою правую щёку…

Как хорошо, что эта страница не оказалась пролистанной мною.