Сижу, балдея, над стихом,Но ничего не получается.Луна повисла за окномИ матом на меня ругается.Что, дескать, я и глуп, и туп,И что стихи мои безликие.А за окном цветы цветут,И ждут дела меня великие.И ночь в глаза сует мне мрак.И сердце бьется, словно в панике.А я сижу и, как дурак,Пускаю пузыри, как маленький.А сам кого-то всё клянуИли довольствуюсь молитвоюПро нашу жизнь и про страну,Богами напрочь позабытую.Про то, про сё и про народ,Страдающий от унижения.Что вот уже который годСтрана притихла без движения.Но всё не то, и всё не так.Всё врет луна мне желторожая.А я гляжу в полночный мракИ ощущаю ужас кожею.Настанет утро или нет,Или продлится ночь до вечности?Я жду, когда придет рассвет,Освободив меня от нечисти.И буду просветлённый яТрубить в рифмованные горны.Чтоб разбудить всех россиянНа труд свободный и упорный.2005
«В Донском есть парк, а в парке – лужа…»
В Донском есть парк, а в парке – лужа.Зовется – пруд. А в том прудуЛягушки горлопанят дружноИ ловят мошек на еду.Красавцы клёны, как короны,Несут раскидистые кроны.А на обочине каштаныСтруят цветущие фонтаны.Здесь запах трав наглядно явен.Идешь и дышишь, как в раю.Здесь творческий экстаз проявлен,И я стихи творю, творю.И натворил два пуда строчек.И возомнил: мне суть дана.А дома прочитал их ночьюИ понял: нет в них ни хрена.Как мог я вдохновиться крутоПод сенью дряхлых тополей.Мне было б лучше ясным утромГонять по небу голубей.2006
II. Из цикла «Настроение»
«Я в природу смотрю всё пристальней…»
Я в природу смотрю всё пристальней.И всё больше волнуют меняСуматошные вихри листьевНа закате осеннего дня.Листья падают тихо-тихо,На траве вышивая круги.В этом бронзово-огненном вихреСам себе я кажусь другим.Ну зачем эта осень настала?Мне и так нелегко без неё.Я смотрю на листву жёлто-алую,Что заполнила весь окоём.Лучше грубость души, чем страдание.Ни к чему обостренности чувства.И природы угар увяданияНе казался бы верхом искусства.1949
«В багровые и жёлтые соцветья…»
В багровые и жёлтые соцветьяЛиства лесов, как в траур, убрана.И плачут обнажаемые ветви,Что им судьба другая не дана.И больно поэтическому взглядуВоспринимать природную печаль.Слетают листья, как обрывки фразы,Произнесённой лесом сгоряча.Потом, когда листва перержавеет,И станет мир ободран и суров,Мне будет и грустней, и тяжелее,Как будто потерял я отчий кров.И потому в сочувственном приветеМоя печаль к лесам обращена,Что в жёлтые и красные соцветьяЛиства лесов, как в траур, убрана.1950
«Дожди и дожди, как канаты…»