Странник (СИ)

Но Изабелла не могла ответить. Она не могла сказать ни слова. Воспоминания, словно лавина, обрушились на неё. Она стояла, не в силах двинуться, не в силах дышать. Всё, что она видела перед собой, — это её собственное прошлое, тёмное, страшное, которое внезапно вернулось, чтобы разрушить её жизнь.

Изабелла снова вспомнила, как её сознание металось между отчаянием и решимостью. Это был шанс. Единственный шанс.

— Сделай это, — прошептала она врачу, её голос был полон боли и страха. — Я не могу оставить его.

Она не могла. Она не могла позволить, чтобы сын стал её приговором. Врач согласился. Сделка была заключена она была спасением для её брака. Для её репутации.

И вот он. Её сын. Малыш с нежной кожей, с родинкой за ухом. Она держала его в руках, целовала его крошечные пальчики, плакала, запоминая каждую черту его лица. Но потом она отдала его женщине, которая не смогла бы позаботиться о нём. Но это не имело значения. Главное было спасти себя. И за это она ненавидела себя долгие годы…казнила, съедала вместе с горстями антидепрессантов и снотворного, чтобы забыть крики собственного младенца.

Её ребёнок исчез, а с ним исчезли её страхи. Или так она думала.

Чезаре смотрел на неё, и в его глазах было нечто… непонятное. Он не двигался, не сводил с неё взгляда, но что-то в его выражении лица изменилось. Как будто он чувствовал, что что-то происходит, что-то важное.

— Падре, — прошептала Изабелла, её голос дрожал, как натянутая струна. — Где вы родились?

Чезаре нахмурился. Это был странный вопрос, особенно сейчас, когда он стоял, окровавленный и уставший после драки.

— Что? — он непонимающе прищурился.

— Где вы родились? — повторила она, её голос стал громче, настойчивее. Её руки сжались в кулаки, она чувствовала, как её сердце стучит так, будто вот-вот разорвётся.

— Не знаю…моя мать вела не самый благопристойный образ жизни и отдала меня в приют, — ответил Чезаре, ещё более удивлённый её вопросом. — Я вырос в приюте.

Эти слова были, как нож в сердце стало больно дышать. Изабелла покачнулась, её ноги ослабли. Приют. Он был отдан в приют. Это был её сын. Она знала это. Она чувствовала это всем своим существом.

— Родинка, — её голос сорвался. — У вас за ухом родинка…

Чезаре машинально провёл рукой по своей шее, ощупывая место за ухом. Он ничего не говорил, но его лицо стало жёстче. Он смотрел на неё с подозрением.

— Да, есть, — холодно ответил он, отстраняясь.

Изабелла стояла, не в силах сделать шаг, не в силах дышать. Это он. Это её сын, её кровь, её проклятие, которое вернулось через годы. Она всё разрушила своим решением тогда, но теперь всё разрушится снова.

— Я… — она попыталась что-то сказать, но слова застряли в горле.

Чезаре смотрел на неё с непониманием. Он не знал, что она пыталась ему сказать. Он видел только женщину, стоящую перед ним, женщину, которая почему-то была потрясена. Но он не понимал, почему. Не понимал, что она видела в нём.

— Падре, — наконец выдавила она, с трудом удерживая слёзы. — Вы…

Она хотела сказать, что он её сын. Хотела признаться в том, что столько лет хранила в тайне. Но её язык словно прирос к нёбу. Слова не выходили.

В этот момент что-то внутри неё сломалось.

Изабелла смотрела на Чезаре. Его взгляд был настороженным, почти враждебным, но в нём не было ничего от понимания. Он не знал. Он не мог знать. Только она, Изабелла, носила этот крест. Она осознавала: сейчас не время для признаний. Секреты, которые она хранила все эти годы, могли разрушить всё.

Она набрала своего водителя, который припарковался возле площади и ждал ее.

— Стефано! — резко крикнула она, голосом, которым она привыкла командовать, не терпящим возражений. — Стефано, подгоните машину. Немедленно.

Чезаре бросил на неё странный взгляд. Машина подъехала через минуту. Водитель Стефано, немного ошарашенный ситуацией, быстро выскочил из нее и открыл перед Изабеллой дверь.

Изабелла повернулась к Чезаре, пряча свои истинные чувства за привычной маской спокойствия и решительности. Этот человек, этот священник, стоял перед ней с окровавленным лицом, и сейчас он выглядел… хрупким. Уязвимым. ЕЕ СЫН! Боже! Это ее сын! Любимый, оплакиваемый сын!

— Падре, — её голос снова обрёл уверенность, как всегда в критические моменты. — Вам нужно привести себя в порядок. Я вижу, что раны глубокие. Пожалуйста, позвольте мне помочь вам. Я настаиваю.

Она произнесла это так, словно не было иного выбора. Это был не вопрос, не просьба. Это был приказ, которые она привыкла раздавать.

Чезаре нахмурился, явно недовольный тем, что кто-то вмешивается в его жизнь. Он явно, по ее мнению, был человеком гордым, предпочитающим решать свои проблемы сам. Но в этот момент наверняка его усталость взяла верх. Он коротко кивнул, словно взвешивая, стоит ли ему принимать её предложение.

— Хорошо, — буркнул он с неохотой, вытирая кровь с губ платком, который она ему дала. — Но ненадолго.

— Отлично, — кивнула Изабелла, чувствуя, как напряжение слегка отпускает её. Она торопливо шагнула к машине.