Странник. Стихи

И медленно, словно лениво,

Голову свою я наклонил.

И блеск от света, отошедших от тела,

В зеркало попав ударил в глаз.

«Ай, как больно, но при этом- великолепно. мое тело жемчуг, шелк, что тут уж сказать»

После чего меня настигли воспоминания:

Ее наружность куда величественней моей.

Но кто уж знает, может я ошибся. чувства?

— Они способны правду новую сотворить.

Они способны с транс ввести, сон и упоение.

И после окажется, что ты чувствами пленен.

И вот, закончив размышления. я встал из за стола.

Отошел от Афродиты, Ясона и Венеры.

Все так же, не слушая со всем вниманием их.

Они пленили меня, просили возвратиться.

Но я уже был почти у Гулистана

На смертном одре

На смертном одре он.

Толпа- во круг него стояла.

Она взирала зоркими глазами.

А он бархатными лишь мог:

«Посмотрите, *кхх… братцы,

Что со мной сделала Судьба! мои руки! о, мои руки! пожалейте же меня!»

И голос к небу возопил,

И руки на сердце положил.

И кто-то сзади прошептал:

«Фу… протеолиз у него, походу.»

И все смотрели, словно попали в кинематографию без друга- слов.

Он их не просил, но они все же,

Прониклись угрюмостью лика своего.

А желать обозревать это

Полуживой и не помышлял.

И после минутного, казалось, молчанья.

Из груды тел, протиснулось озаренное лицо:

«Я знаю, кто тебе поможет.»

Предсмертный широким взглядом посмотрел и проговорил:

«И кто же это, не томи».

Пусть пре до мной предстанет он!»

«Но ser, тут такое дело:

Вы сами должны явиться к нему.

Но на предсмертном одре, умирающий крикнул:

«Сгинь, мразь, я не могу!

Не видишь ли что ли?! я же калека!

Идти не могу. ноги гниют!»

И тут же его выгнали с квартиры.

Немного возни…

Немного возни и вот снова-

Кино без слова.

И вот снова, зоркие зеницы,

И отсутствие рук.

На следующий день он умер.

А толпа? эх, если б обомлела она.

Его тело весело в прохожей.

А рядом с ней- опрокинутый стул.

И в толпе прозвучал диалог лепетом:

«Он сам?

— Сам.

— Дошел.

— Да, дошел»

Суета все и томление духа.

Суета все и томление духа.

Все что под солнцем творит человек.

И каждый вздох будучи смыслом

Обречен скитаться в поисках цель.

И мозг непостижимым образом,

Способен употребить радость… что он есть.

Смысл- вот вопрос существования.

Либо мы есть, либо нас нет…

Эх… давненько я не внимал слов таки.

«Не знакомый очень старый их сказал:

Ни что не имеет никакого значения,

Да и мозг… эх… разве ты есть?»

Сущность изменена, но не во всем.

Мы не стали богами.

Да и возможно ли увидеть хоть раз

Существо, что не дремлет в утробе.

В утробе же тот, кто в теле живом, преисполнился в умерщвление.

Оно не живет, но тело хочет лишиться понимания сего.

И я заключенный, тоже, полуживой.

Только вот в ином направлении:

Тело… мертво, но разум живет.

И от этого невыносимо плохо.

И вновь вопрос о смысле жизни

И вновь вопрос о удовлетворенности ей.

Разве жить можно в смерти:

Я всегда хочу умереть.

Осталось дождаться лишь лета.

И я обрету покой?

Иван

Однотипен он внутри,

И с наружи та же тема.

Но в глазах, в отличие от толпы,

Нет страха, только сила,

Сила мыслей:

Если надо/захотел- не колебься, как Декарт.

И философией такой живя,

Иным человеком стал, меня тем увлеча.

Её лицо

Её лицо подобно богу,

Что никому не передать.

Глаза, глаза, о боги!

Лучше б не видела их я.

Ведь они прекрасней неба.

В них космос и земля.

И свет сапфира, словно солнце,

Ослепляет вновь меня.

Она была похожа на икону матери святой.

И я поэтому, в мучениях, от неё движения ждал.

Прошло не много времени, хоть и казалось, в ожидании,

Мученье долгим для меня.

Она подвинула рукою.

Рукой легкой, хоть широкой, но безмятежно,

Как матерь тянет к чаду своему.

Точно так же потянулась, за сигаретой копленой не в первый раз.

И в мире нет людей прекрасней этой,

Но при этом всё такие как она.

Предрассудки

Снова эти предрассудки.

Наполняют мою жизнь.

И я не знаю, как мне быть.

Если я не тот, кто их родил.

05.05. 2022

Через твердую почву,

Что почти умерла,

Рос росток через груду

Пахучего срача.

Прошли месяцы,

Даже года,

Но никто не заметил цветенья ростка.

Ведь ничто не у зримо, через груду говна.

Блеск сапфира их взгляд украшал

Блеск сапфира их взгляд украшал

В волосах же мелькало свечение золотой нити,

Дополняющая превосходность плетения волос.

Но в глазах я не видел,

Что бы кто-то был живой.

Да и волосы не скроют разложившейся мертвечины.

Есенин

Есенин явно спутал,

Что есть бог, а что поэт.

Не любовью подкрепленный,

Изливать должно любовь.

Но лишь фактами и правдой

— Вот есть истины поэт.

(Поэт истины, а не правый)

И если так подумать,

Поэта истинного нет,

Если уж Есенин,

Об идеальном человеке говорил.

Поэт

Поэт не тот, что ноет

От безысходности людской.

Поэт тот, кто ноет, но при этом,

Истину в стихах несет.

Запах дыма невообразимо льстит

Запах дыма невообразимо льстит,

Я не счастливее от его проникновения.

И пофиг, что он мне тяжек.

Но все же, в легких снова дым,

Кашель вырвавшись, наполнил собой все,

И этот кашель толкнул на размышления.

На размышления о том, что человек мучим в страданиях,

Но без них никак не проживет.

Деградировать

Деградировать приятно,

Но невообразимо скучно.

И дальше я ничего не сочинил,

Ведь мне пипец, как скучно.

Мелодия детского ужаса

Ее глаза были открыты

А зрачки огромны, как луна.

Мои же, напротив,

Сужены, едва закрыты,