Страсти

Прочтешь стихи — ни запаха, ни цвета.
Синтетика… Она теперь в чести.
В таких стихах нет ни зимы, ни лета.
Ни птицам петь. Ни дереву цвести.

А все на месте. Свинчено на диво.
Все пригнано. Да так, что не дыши.
И все тут есть. И вроде все красиво.
Единственно, чего тут нет, — души.

Да собственного зрения. При этом.
Да той, природной сути мастерства,
Когда своим, а не сторонним светом
Живет любая клетка естества.

 А то ведь вот какая незадача:
Вдоль хилых синтетических кривых
Бредут стихи — не хохоча, не плача.
Не трогая ни мертвых, ни живых.

О серый яд безликого эрзаца!
Так гладко все, что можно уморить.
А песням надо плакать. И смеяться.
И ненавидеть. И боготворить.

А тут — прочтешь — ни запаха, ни цвета.
Синтетика… Она сейчас в чести.
И ни зимы в стихах таких. Ни лета.
Ни птицам петь. Ни дереву цвести.

КЛЯТВЫ

Тот, кто пишет о совести
Очень длинные повести, —
Тот легко и прекрасно
Отмахнется от совести.

Тот, кто честью своею
Клянется отчаянно,—
Тот, наверное, служит
В подручных у Каина.

Тот, кто криком кричит
О своей откровенности,—
Тот затянет петлю на тебе
В совершенности.

Тот, кто выше всего
Чтит свои добродетели,—
Может сделать добро,
Но всегда при свидетеле.

Тут не жди ничего.
Ни посева. Ни жатвы.

Мне дороже всего —
Молчаливые клятвы.

КОРЫСТЬ

Скупые платят дважды. Так и знай.
И не скупись. И не держи корысти.
Ведь как ее потом ни заклинай,
Как ни рядись в спасительные мысли —

Корысть себя окажет. В нужный срок.
Потребует доплаты, как расплаты.
Все мало ей. Все больше надо. Впрок.
Ей прежние одежки маловаты.

За все возьмет. Загонит наповал.
Получит за провал и за успехи.
А ты недоедал. Недопивал.
Был скуп на доброту. И на утехи.

Терял себя. Потерь не перечесть.
Гонялся за корыстью до упаду.
Скупые платят дважды. Так и есть.
И поделом. И прочь от них пощаду.

БЕЗДЕЛЬЕ

Не хожу я к безделью в гости.
За него я не дам гроша.
От безделья ржавеют кости,
От безделья болит душа.

От безделья мельчает мера,
Горизонты вмерзают в лед.
И в какой-то истоме серой
Неподвижность души живет.

И от этого день напрасен.
Ширь беззвучна. И даль слепа,
За окошком засохнет ясень.
За порогом умрет тропа.

Тощий колос раскинет руки.
Затуманится дом тоской.
И придут в изумленье внуки
От такой наготы людской.

Нет, не звал я безделье в гости,
За него я не дам гроша.
От безделья ржавеют кости.
От безделья болит душа.

ДОБРОТВОРЦЫ