Стратегия (ЛП)

Сначала я подумала, что, возможно, он подрался из-за того, что парень сделал обо мне какое-то пренебрежительное замечание. Но теперь не уверена. Потому что игра давно закончилась, а Итана все еще нет дома.

Когда пыталась ему дозвониться, то обнаружила его телефон в гардеробной, забытый в спешке сегодня утром.

Недолго побродив по городу в его поисках, я могу лишь сидеть здесь, печь и ждать.

Достаю противень печенья из духовки, когда слышу, что он пришел.

- Итан?

Звук его ключей падающих в чашу на консоли в прихожей заполняет тишину. Затем он начинает говорить, его голос глубокий.

- Ага.

Одно слово. Мне не следует это как-то трактовать, но он кажется расстроенным.

- Надеюсь, ты голоден, - говорю радостным голосом, пытаясь звучать оптимистично. - Я приготовила печенье и подумала о том, чтобы сходить за гамбо в магазинчике чуть дальше по улице.

Шаги стучат по дереву пола, и Итан появляется на кухне.

Печенье выпадает из мои пальцев на пол, когда смотрю на мужчину на пороге. Он высокий, широкоплечий, мускулистый, его глаза ярко мерцают. Его подбородок начисто выбрит, гладкая кожа упругая, ровная и незнакомая для меня. У этого мужчины нет бороды. Как и длинных волос. Его красивые, поцелованные солнцем каштановые волосы пострижены довольно коротко.

И вот он стоит передо мной - засунув руки в карманы, в серой хлопковой футболке, что как всегда обтягивает его плечи - выглядя настолько иначе, что я едва его узнаю.

Моложе, может уязвимее. Обнаженнее.

- Зачем? - мямлю я, а мое сердце колотится в горле.

Он пожимает плечами и отводит взгляд.

- Почувствовал потребность в переменах.

Плохо соображая, я подхожу к нему. Он не поднимает головы, его квадратная челюсть выпирает, как когда он чистит зубы.

- Итан.

Моя рука касается гладкой щеки. Боже. Его борода. Его густая, блестящая борода исчезла. Глубокая боль утраты пронизывает меня.

- Зачем?

Он качает головой. Один раз, словно говоря "не спрашивай, не заставляй произносить это".

Но я знаю. Со слезами, я бросаюсь к нему. И он обнимает меня, прижимая к себе, пока зарываю лицо в теплый изгиб его шеи. Он все также пахнет. Точь-в-точь. Как день рождение, рождественское утро и блинчики в полночь.

Мне нужно было почувствовать его силу и услышать ровное дыхание сильнее, чем осознавала. Слезы, горячие и тяжелые, наворачиваются на глаза, когда провожу пальцами по коротко стриженному затылку.

Я, должно быть, душу его, мои руки оборачиваются вокруг его шеи так крепко. Но не могу остановиться. Мне хочется быть ближе, под его кожей, или, возможно, затянуть его под свою, где смогу держать парня в безопасности. Рыдания вырываются из меня, быстро нарастая.

Рука Итана увереннее обнимает меня за талию, его большая теплая ладонь ложится на мой затылок.

- Ты плачешь из-за утраты моей бороды. - Он не кажется расстроенным, будто подтверждает давно известный факт.

И это разбивает мне сердце. Каким-то образом мне удается отпустить его достаточно для того, чтобы взглянуть на его лицо. Его глаза серьезные, грустные, словно для него невыносимо видеть меня плачущей, но он и не понимает, что с этим делать.

Его большой палец вытирает мои влажные щеки, но Итан ничего не произносит, просто позволяет мне смотреть на его гладкое лицо.

Я накрываю ладонью одну его щеку и прижимаю свою кожу к его теплой и упругой.

- Я плачу, потому что ты подумал, что внешняя оболочка значит для меня больше чем то, кто ты внутри.

Его большее тело вздрагивает от удивления, но я цепляюсь за парня, не отпуская. И словно слишком устал держать голову ровно, он опускает ее, прячет лицо в изгиб моей шеи.

Я осторожно глажу его по голове, его колючие, но все еще мягкие волосы.

- Ты думаешь, я поцеловала тебя впервые - что я хотела тебя - из-за бороды? Ты очень ошибаешься. Я сделала это потому, что ты был невыносимо сексуален, до чертиков лукав и обаятелен, потому что ты привлек мое внимание и удержал его.

Приглушенное ворчание раздувает мои волосы.

- То есть, взгляни на себя, - говорю я, даже несмотря на то, что мы все еще обнимаем друг друга, и я не могу ничего видеть. Но моя память работает, как часы. Я думаю о его серьезных глазах и линии губ, мягком, широком рте. - Я реально опасаюсь, что передо мной стоит молодой Марлон Брандо из фильма "Трамвай "Желание"". Мне даже хочется разорвать на тебе футболку и прокричать "Стелла!". Или, думаю, лучше "Фиона!"

Итан фыркает, но это скорее похоже на сдерживаемый смех. Тем не менее, напряженность вибрирует в его сильном теле, и я знаю, что он все еще расстроен.

Когда Итан наконец-то отвечает, его голос неровный.

- Лучше услышать, как ты кричишь мое имя, Вишенка.

- Так заставь меня.

Он не движется, лишь сильнее каменеет на месте.

- Итан, я любила твою бороду, но тебя люблю сильнее.

Он моргает, глядя на меня, а потом напряженно сглатывает, словно пытаясь проглотить ком в горле.

- Я тоже люблю тебя, Вишенка. - Он прижимается лбом к моему лбу. - Кажется, я любил тебя всегда. Я думал, что ты знаешь это.

В его голосе слышится обвинение - мягкое, но все же обвинение.

- Я знаю, Итан. Ты был так добр ко мне.

Его руки сжимают бедра.