Страусиная ферма

– Спасибо. Что тут у вас? Звонки какие-то…

– Мам, а это не ты случайно? – спросила Лёля, подавая фотокарточку.

– Я. С моей четвероюродной сестрой из Эстонии и с её сыном. Вы что в моём альбоме рылись?

– Нет. Мне это фото какой-то посторонний мужчина через дверь дал…

– Разыгрываете?

И тут опять раздался звонок в дверь. Мы переглянулись. Мама пожала плечами и пошла открывать прямо в таком виде, в каком вышла из ванной комнаты: в халате и с полотенцем на голове. Лёлька вернулась к телевизору и прибавила звук, так как на экране появились цыгане и запели. Я подошёл поближе к входной двери и услышал запинающийся мужской голос:

– Извините, пожалуйста, если я не туда попал. Фото верните… Оно мне дорого, как память о маме.

– Ой, – сказала мама. – Серёжка, ты что ли? Ну не ожидала…

И тут из комнаты послышалось: «Друзей встречает песнями цыганская семья… К нам приехал наш любимый, Сергей Сергеич дорогой…» От двери послышалось:

– Сергей Сергеич, он самый, Любимов.

– Заходи, дорогой…

Именно так, под цыганские напевы Сергей Сергеевич появился в нашей жизни.

Моему забору двоюродный плетень

В прихожую вошёл полноватый мужчина среднего роста. На вид ему было лет пятьдесят. В стильном пуховике, явно из последней коллекции моделей, в джинсах, со спортивной сумкой через плечо и с пакетом, из которого он вытащил хорошо укутанный в бумагу букет.

– Это Вам, тётя Лида.

– Спасибо. Каким ветром… к нам? Проездом? Я ведь о тебе только и знаю, что давным-давно, лет двадцать назад ты в Европу уехал… Раздевайся, проходи… Что это мы в прихожей… Ваня, который час? Анна Трофимовна ещё, наверное, не спит…

– Не спит, конечно. Недавно за лавровым листом приходила.

– Сейчас я ей позвоню… Надо договориться.

Когда к нам приезжали гости, мама всегда ночевала у Анны Трофимовны, которая жила одна в двухкомнатной квартире.

– Сергей, знакомься. Это мой сын Ваня, а чумазая, что тебя не пустила, моя дочь, Оля. Ночевать будешь в этой комнате, а они в соседней.

– Я может в гостиницу… и завтра встретимся.

– Ещё чего… Завтра мы с Ваней на работу. Он на сутки и я на сутки, Оля на учебу. Отдохнёшь… Еда в холодильнике… Что найдёшь, то и ешь… Ключи мы тебе оставим. А сейчас чай попьём, я как раз после ванны и собиралась…

От маминой бессвязной словесной атаки Сергей Сергеевич выглядел растерянным и удивлённым.

– А я думал, что Вы не работаете, тётя Лида… Разве Вы не на пенсии?

– На пенсии. Но разве на неё проживёшь… Вот и устроилась вахтёром, сутки через трое. И бросать эту работу не собираюсь. Место-то «блатное»… Не каждый пенсионер такое найдёт. Сижу в тепле, ночью читаю или носки вяжу, телевизор имеется, и поспать немного могу. Мужа моего уже лет пять как нет… Надеяться не на кого. Ванька то работает, то нет. Оля учится, в массовке подрабатывает иногда… Ой, да ты ведь не знаешь… Она у нас будущая актриса…

Мама быстро собрала на стол всё к чаю: варенье, печенье, сыр, колбасу… Мы перекусили, и мама, собрав вещи, ушла к Анне Трофимовне.

– Послезавтра, Серёжа, всё подробно расскажешь… Обо всём поговорим, всех вспомним.

Анна Трофимовна была очень хорошим человеком: добрым, отзывчивым, но вот с мужем ей не повезло. Алкоголик. И по молодости пил и на старости лет. Умер от инфаркта.

– Один только и был в нашей с ним жизни хороший период, когда он кодировался. Допился до белой горячки, испугался и закодировался. Тогда и жили мы с ним хорошо. Дачу строил. Всё своими руками… и по огороду мне помогал… А на старости лет развязал… Тянуло его к спиртному, зависимость. Ничего не интересовало, даже внуки. Не вылечиваются алкоголики. Больные люди…

* * *

Оля приняла душ и ушла к себе, а я, приготовив Сергею Сергеевичу спальное место, решил его немного поспрашивать. Интересовала меня наша с ним родственная связь.

– А кем мы с Вами друг другу приходимся?

Сергей Сергеевич ненадолго задумался.

– А чёрт его знает… Я в этом не силён. Дальние родственники. – И, улыбнувшись, добавил:

– Как у нас в России говорят… ты моему забору двоюродный плетень… И вообще, дело-то не в родстве… Бывает, что чужие по крови люди ближе родных. Родственные души. Слыхал о таком? И вообще давай перейдём на «ты», я ведь не старик ещё… Сорок пять лет. Выгляжу старше из-за дурацкой лысины, но тут ничего не поделаешь… Генетика. Я в своё время чем только голову не мазал… Все рецепты перепробовал. Толку ноль. Плюнул и решил: «Не я один такой, живут без волос и не горюют». Теперь бреюсь наголо, ведь и с волосами многие бреются… Мода, что ли такая… или мешают они им.

– А пересадку волос не хотели попробовать? Теперь ведь делают. Мой друг Саша копит деньги на пересадку. Комплекс у него, говорит: «…девушки не любят».