Уж если воля и покой, уж если воля и покой…Пусть будет, в самом деле. В самом том пределеГде капля – жизнь. А жизнь уже как капля. И покой,Живая капля в палевом тепле. В тепле ли,В масличном тепле ль. Живая капелька, колючка. Воля.На скучном дне нескучный огонек. Иль голова из пара.Иль вот мечта о синеве. Мечта, казалось бы, но воляОднако ж. Воля и покой. Провал конфорки, зев футляра,В углу паучий сон – трехпалых стульев сон. Покой.К гостям готовились. Рты, голоса, всё умерло. А жизнь осталась.В подтеках пол остался, сон в углу. И стыд, а, все равно покой.Стыд раковин и ванн, стыд рака красного в тазу из детства. Старость.Часы стоят. У рака звездочка во лбу была. А старость – это воля.Поскольку все ушли. А пар – молчун. И паучок молчит, не шелохнется.Вот эта звездочка – не капелька ли та, что огонек, и жизнь и воля?Пусть будет. Пусть много будет, россыпь – на цветках и на оконце,На скорлупе, на львином бюсте Пушкина… и на оконце.Покой, и жизнь, и капелька, и воля…Трехпалый паучок – молчун. Цветы молчат, сам подоконник. Все – покой.Как видите, тепло молчит, молчит герань, и вата, и постель пустая. Все – покой.Подарков хочется, конечно. Пусть леденцов, пусть петушка. Всегда в потемках. С детстваХочется. Хотя б искрящей корочки, пусть даже скорлупы в потемках с детстваХочется. Подарков хочется. Всегда. Всегда в потемках. С детстваХочется. А рака было жалко, ибо он живой, и умирал в неволе.Асбест. Абхазия. Аз – скорлупа. Аз – воля.Алтарь. Меловый круг. Аз – немота. Аз – воля.Война была. Вот что, была война. Или убийство. Что-то в этом роде. Волякакая-то. Или дуэль… не помню, кончилась, иль нет. Уже покой, уже не слышно.Остыл простор, остыли пушки.Белым бело, часы стоят, асбест и скорлупа, покой и воля.С дуэли Пушкин возвращается с бубнящей головой подмышкой.Пусть говорит. Пусть лучше Пушкин.Это уже другого поэта стихи. Но не Пушкина. Возможно, автора у этих стихов вообще нет.
Странное заявление? На самом деле всё просто. Там, на третьем этаже, где оса уснула – бюстик Пушкина с отбитым носом. Бюстик Пушкина и чайник со свистком. Не тот, что у Визбора – другой. Неприглядный. В подтеках и ссадинах. Впрочем, кому – как. Лично мне нравится. Настоящий чайник. Из жизни. Дырявый, наверное. Не видел, чтобы его когда-нибудь с подоконника снимали.
Чайник и бюстик Пушкина без уха. На третьем этаже в окруженье ос. А под лавкой свинка.
А смутных стихов не бойтесь – они благость несут.
Вот, кстати. Раз уж Воронеж вспомнили…