Страж зари

Он стряхнул первую порцию пепла в подставленную вазочку, изначально предназначенную для варенья либо острых соусов — по форме одно и то же.

— Так чего тебе не хватает?

— Постоянства.

— Чего? Я не понял.

— Это как бы аккумулятор. Господи! Ну не собираюсь я это пускать в широкую продажу! Вот уж проблема — денег заработать! Это — мне. Тебе. Ну и еще кое-кому. Сам знаешь. Мы ж не вечные! А с тобой собачиться — вообще никаких нервов и сил не хватит. Проще поставить тебя перед фактом.

— Погоди. Про аккумулятор. Я что-то не понял. Это ты о чем?

— Вот послал бог напарничка! Смотри сюда. Ты работаешь. Так? На все сил у тебя нет и быть не может. У тебя, у меня — у всех нас. Поэтому мы берем себе помощников. Но ведь и они зашиваются. Ну сколько в таком режиме можно вкалывать? Сдохнем же, и никто не вспомнит. Если только войну не затеем или Кремль не разрушим. Так?

— Ну давай, давай! — через силу сказал Горнин, хлебнув коньяку, после которого говорить сразу стало трудно; какой-то древний и резкий оказался. Но зато М-фактор в нем отсутствовал начисто, уж это-то он проверил в первую очередь. Да и «друг Рома» хлебал его без опаски.

— Так вот я придумал, — Перегуда перешел на доверительный тон, навалившись грудью на стол, — как можно, скажем так, продлить долголетие. В смысле активное долголетие, а не просто пердуном на диване валяться. Нужно аккумулировать свои силы, накопить их, чтобы потом, по мере надобности, расходовать. Вовне! А свои — при себе! Для поддержания собственных… э-э… сил. Жизненных сил. Ты хоть тыщу лет живи. А аккумулятор — вот он! Хочешь — себя подпитывай. Хочешь — на сторону им работай. Все едино!

Коньяк ли, открывающиеся ли перспективы заставили Горнина умерить пыл, но он спросил уже вполне спокойно:

— А что это вообще… Ну в натуре? Правда, что ли, палочка?

— Да какая к черту разница! Хоть палочка, хоть кружочек. Хоть подтяжка на твоих портках или гондон в кармане. Не имеет значения. Главное — это только твое. Понимаешь? Пер-со-наль-но! Ни продать, ни завещать — ничего!

— А потерять? — заинтересованно спросил Горнин. — Или там украдут, к примеру.

— И много у тебя украли?

— Ну-у…

— Вот и я о том.

Горнин сам налил себе коньяка и задумался. Интересно, конечно. Заманчиво. Не очень, правда, понятно, зачем нужна вечная жизнь, но разговор об абсолютной вечности вроде бы и не идет. Если без болезней — ну это-то он уже решил, во всяком случае, в основном. Без нищеты… Да смешно даже! Практикующему магу задумываться о подобном даже как-то глупо. А уж маг-директору-то! Ловок Перегуда! Ох, ловок. Как-то уж очень сильно ловок. До того, что и верить-то ему боязно. На жирного червяка карась, как известно, в первую очередь клюет. И опять ведь напоил неизвестно чем.

— Ну а Павел-то тебе зачем?

— А ты не понял? Ты ж из-за него под ударом, как крендель под задницей. Он такого натворил, что нас с тобой, просто обоих, под зад коленом, и это еще в лучшем случае. Знаешь, мне комиссия не нужна. А уж трибунал — тем более. Мы ж с тобой одной веревочкой, прямо сиамские близнецы какие-то. Один бзднул, у другого голова болит.

— От тебя заболит, — не преминул ввернуть Горнин.

— Я с тобой серьезно говорю!

— Да я понял. Слушай, что это за пойло у тебя такое? Перегуда взял в руку бутылку и внимательно посмотрел на нее.

— Да подарил кто-то, кажется. А что?

— Ну чистый уксус.

— Не может быть. Это ж не вино, он не бродит. — Поставил бутылку на место, взял свою рюмку и понюхал. — Да, есть какой-то запах. Странно. Я даже не заметил. — Убери ты ее от греха.