Стражи Красного Ренессанса

Роберт готов был услышать любой ответ. Сон странным образом повлиял на него. Теперь страж точно знал, что бы ни случилось, он не сойдет с того пути, на который встал. Небесный путь, отнимающий у богатых и отдающий бедным то, что отнято. Путь без корысти и страстей. Гордеев вытянул свой жребий в Русском лото и сделал свой выбор — Русский выбор. Он жил во сне, осознанном сне и пока не желал просыпаться.

Страж посмотрел на уставшую блондинку и спокойно спросил:

— Говорите, сестра, Марк Верезер жив?

Эпилог

Мой путь

4 октября 2093 года

Я имею тысячи имен и не имею ни одного. Я смертен, но я вечен, потому что существую не для себя. Сегодня меня зовут Роберт Джордан. Хотя еще два дня назад я был Робертом Гордеевым. Сегодня я гражданин Конфедеративных Штатов Америки. Сегодня я пошлый циник и умеренный расист, любитель дорогих машин и солнцезащитных очков.

Навигатор моего автомобиля утверждает, что я еду по Зонненаллее. Однако глядя в окно, невозможно найти никаких опознавательных знаков. Вокруг спиленные деревья, обугленные дома, разгромленные магазины. Кое — где на стенах чернеют надписи вроде "Deutschland für Allah", "Islam bleibt am Leben" и прочий фанатичный бред. Местами дорога, покрытая глубокими выбоинами, пришла в совершеннейшую негодность, и приходится замедлять ход, объезжая препятствия из раскрошившегося асфальта и куч неубранного мусора. Светофоры, естественно, не работают. Гостям Берлина не рекомендуется посещать район Нойкёльн. Впрочем, теперь здесь почти никто не живет, и опасности он практически не представляет. Я вот лично из живых пока увидел всего лишь пару — тройку бомжей.

Когда более чем два года назад Мухаммад аль — Одахри совершил государственный переворот, и во Франции началась гражданская война, а в немецкие земли хлынул поток беженцев, правительство двуединой Германии всерьез обеспокоилось угрозой евроджихадистской революции. Поэтому в качестве превентивной меры Турецкая гвардия Бундесвера прошла огнем и мечом по многим неблагополучным районам городов. Вот и остались от Нойкельна рожки да ножки. Права человека уже давно превратились в нелепый атавизм.

Конечно же ни один нормальный человек не будет ошиваться в этих погибших трущобах, но я ведь сегодня Роберт Джордан, военный историк по специальности. И мне интересно увидеть собственными глазами следы недавних зачисток.

Навигатор сообщает, что моя машина находится на Урбанштрассе. Здесь немного веселее. Я поворачиваю голову направо и вижу перед заброшенным серым панельным домом сборище каких‑то ниггеров и цветных, греющихся возле ржавых бочек с огнем. Несмотря на октябрь на улице холодно и того и гляди начнет срываться снежок. Может быть, ученые головы все‑таки правы, Гольфстрим остывает и глобальное похолодание, по крайней мере, в Европе — не за горами? В любом случае в моей жизни этот факт мало что изменит. Сегодня я Роберт Джордан. А завтра… завтра я уже буду другим…

Люди, одетые в лохмотья, с любопытством и ненавистью взирают на мой автомобиль. Оно и понятно: не часто здесь можно увидеть настоящую "Хонду" японской сборки. Все‑таки опасно кататься одному по Южному Берлину. Но честь истинного дикси заставляет презирать страх.

Чтобы как‑то отвлечься от созерцания местной убогости я приказываю компьютеру включить радиотрансляцию SU News. На английском языке, разумеется. В Советах сегодня отмечают День расстрела Надежды. Столетний юбилей. И русские каналы только о нем и вещают. Проводят траурные мероприятия, возлагают венки, делают исторические экскурсы, в прокат запущено несколько экшенов на данную тему, политологи с серьезными лицами будут рассуждать о великой трагедии для всей планеты и прогрессивного человечества.

Все правильно, так и должно быть. Владеющий информацией — владеет миром.

Между тем мой автомобиль сворачивает на Мерингдамм. Дома, хоть и грязные, здесь выглядят достаточно прилично, некоторые даже сохранили черты немецкого архитектурного своеобразия. Тут уже кипит настоящая жизнь. Какие‑то мотоциклисты с подозрением глазеют на мою "Хонду". То ли байкеры, то ли хрен пойми кто. По обочине прохаживаются девицы в теплых куртках, но с оголенными ногами. Блондинистый паренек смотрит на меня, поднимается с ящика и идет к дороге. Видимо, хочет предложить дурь. Я поддаю газу, и он, недовольный, выкрикивает что‑то обидное на нойканакише, помойном диалекте отребья. Район этот называется, кажется, Кройцберг…

Я проезжаю по мосту мимо хипующих безвозрастных недоносков. Один из них мочится прямо в реку, а рядом с ним, несмотря на холодную погоду, приспустив штаны, сношается парочка без внешних признаков пола в позиции "раком". Трудно определить, традиционная это любовь или нетрадиционная, но в любом случае, мне, как истинному белому протестанту англосаксонского происхождения, коим я буду оставаться в ближайшие несколько часов, смотреть на сие непотребство противно. Женщина должна быть женщиной, а мужчина — мужчиной.