Стрелок Чёрной Скалы (СИ)

   - У меня есть пара знакомых стрелков, к которым я намерен присоединиться.

   Я надул пузырь из жвачки и с шумом его лопнул.

   - Ваше лицо мне чем-то знакомо, - улыбнулась мне Уварова. - Я угрожала вам прежде?

   - Вряд ли, - ухмыльнулся я. - Я бы запомнил.

   - А ваше имя...

   - Вайс. По роду занятий - стрелок, если можно так выразиться.

   - Ах, стрелок... - развеселилась Наташа. - Прекрасно! Так значит, Датч, вы планируете задержаться на Тортуге?

   - Истинно так, Наташа, - невозмутимо произнёс здоровяк.

   - Будет нужна работа - обращайтесь, - хитро подмигнула блондинка.

   - Мы свободные охотники. Служба в "Ред Фэкшн" не для нас.

   - Вам не обязательно служить в наших рядах, - заметила Уварова. - Мы сотрудничаем со многими конторами и командами. Ваша мне нравится. Если захотите - продолжим сотрудничество.

   - Я подумаю над этим предложением.

   - Это, конечно, всё прекрасно, господа, - с самым мрачным видом проскрипел Том. - Но меня интересует сейчас другое. Два десятка клоунов со стволами, которые подходят сюда. Это ваши люди, дамочка?

   - Нет, - сверкнула глазами Наташа. - И не ваши?

   - А сами-то, дамочка, как думаете?

   Стоявший поблизости Виталий моментально разразился серией отрывистых команд, после чего остальные рэды взяли автоматы на изготовку и грамотно расположились вокруг машин.

   - Ммм... мистер... - Уварова ткнула пальцем в дизелиста.

   - Гиббенс, Том Гиббенс - сварливо отозвался старик, разворачиваясь спиной к машинам и поглаживая кольца в рукоятях метательных ножей на поясе. - Для вас мистер Гиббенс.

   - Том, откуда идут те ребята со стволами?

   - Одна группа - на десять часов, вторая - на три ча... Так. Ещё отряд на двенадцать часов. Их уже около взвода в общей численности. Минут через пять будут здесь.

   - Будем прорываться к "Фрейе"? - деловито осведомился я, доставая оба пистолета.

   - Думаешь, сможем? - иронично ответил Датч.

   - Силы у нас, конечно, не те... Но в случае чего и до канадской границы добежим.

   - Взвод - это многовато, - слегка поморщилась блондинка. - Виталий, нам пора.

   - Понял.

   Короткий жест, и вот уже парни из "Рэд Фэкшн" погрузились в джипы, а на крыше первого из них откинулся люк и из него высунулся боец, вооружённый пулемётом.

   - Датч, ребята, айда с нами? - любезно предложила Наташа. - Подвезём, если хотите. Двое ко мне в машину, ещё по одному в каждый из джипов. И торопитесь - думаю, наши гости не будут медлить.

   - Вайс, Дин - в "мерседес", Том - во второй джип, - без долгих колебаний решил Датч. - Я буду в первом.

   Уварова быстро уселась на заднее сиденье машины, следом я впихнул Роджера и уселся сам, захлопнув дверцу. Водитель был уже на месте, а рядом с ним сел Виталий.

   - В Кремль, - скомандовала блондинка.

   Русский юмор. Бессмысленный и беспощадный.

   Водителям "Рэд Фэкшн" явно не давала покоя слава гонщиков Формулы-1, потому как с места они рванули, как пришпоренные. Даже несмотря на отличную подвеску, машину нещадно трясло на паршивой портовой дороге. Поворот, ещё один, на следующем нас занесло так, что меня вжало в дверцу навалившимся Дином. Хоть ботаник и был явно недокормлен, но вес в нём всё же наличествовал...

   Небольшой кортеж выбрался на относительно прямую и широкую трассу из портовых задворок и понёсся вперёд.

   - Быстро, - несколько нервно заметил Роджер. - Очень быстро.

   - Ну, какой же русский не любит быстрой езды? - рассмеялась Уварова.

   - Но я-то не русский!

   За окном проносились улицы Тортуги Нова, на которую опускался вечер. Не слишком многочисленные машины, прохожие, ярко освещённые витрины магазинов и жилых зданий. На сборище самых отборных отбросов всей планеты этот город почему-то мало походил - тот же Нью-Йорк во все времена давал ему изрядную фору. Особенно в плане мусора - двуногого и не очень. На улицах вокруг было на удивление чисто и опрятно, местами даже газоны и клумбы с цветами имелись... Не то что где-нибудь на окраине того же Лос-Анжелеса, который на момент Заварухи превратился в самую натуральную клоаку.

   - Капитан, впереди пробка, - прошипела рация в машине.

   Что любопытно - говорили по-английски. С таким характерным тягучим и твёрдым акцентом, какой был у Нильса...

   - Что там? - моментально ответил Виталий.

   - Авария. Надо сворачивать.

   - Ну так сворачивай!

   Кортеж быстро свернул в ближайший переулок, подрезав какую-то возмущённо засигналившую колымагу.

   И самое невероятное - почти сразу же нам на хвост села полицейская машина. Такой старый чёрно-белый додж, которым раньше пользовались стражи порядка в Америке.

   Самый опасный город на планете... имеет свою полицию?! И к тому же она не просто где-то эфемерно существует, но может погнаться за дорожным лихачом? Чудеса, да и только...

   Преследователи, правда, быстро заглушили сирену и отстали, прекратив погоню.

   - Номера наши увидели, - объяснила Наташа, хотя никто и ничего не спрашивал. - Мелочёвку бы прижали без вопросов, но вот к нам не полезут. Кроме "Рэд" никто не посмеет нацепить номера с российским флагом.

   Машины неслись по грязным узким улочкам Тортуги. Поворот, ещё один...