Стрелы в полёте

– Родился не родился, а рос здесь, – ответил мужик, продолжая дымить сигаретой. – В интернате. Здесь у нас интернат, вот он там и воспитывался. («Ага! – подумал Сергей. – Без родителей…»). А я шоферил тогда в интернате, ну, там, продукты возил, стройматериалы, то-се… Это я уже потом прав лишился и вообще… Есть тут одна… была, вернее… Все горести только через баб, земляк, только через них, потому как курвы они все… С самой первой, с Евы, бля! Со змеем снюхалась и своего же мужика под монастырь подвела. Курвы, они курвы и есть…

Разговор грозил свернуть в несколько иную плоскость, но Сергей не дал собеседнику углубиться в дебри.

– Ты не про женщин, батя, про Олега расскажи, – прервал он экс-шофера. – Ну, учился он тут в интернате. А дальше?

– А дальше как в сказке. – Мужик выпустил окурок из пальцев, сплюнул и тщательно втоптал его в снег. – Тут, значит, образование окончил и определили его в город, в профтехучилище, по слесарному делу. Я же туда и возил – восьмое училище, возле троллейбусного депо, знаешь? Что там дальше и как было – понятия не имею, земляк, врать не буду. Тут у меня свои проблемы пошли косяком – не успевал расхлебывать. В общем, позапрошлым летом… или весной, не помню… короче, вернулся Олег. И как вернулся! При костюме, на «вольве» такой серебристой – ну, как вон та ограда. Дом здесь купил, на Родниковой, жену потом перевез, дочку. Был я у него, узнал он меня, коньяк выставил… Да, попили мы с ним тогда коньячку! – Мужик прищурился, покачал головой, выудив, по-видимому, из памяти светлые картины былого. – Серьезный был парень, серьезный… В городе у него свое производство было, производство, а не торговля, ие скупка-перекупка. Денег, вон, на ремонт интерната дал, стройматериалы. Опять же, меня никогда не гнал, не обижал. Зайдешь, бывало, ну, после этого дела… а он: «На, дядь Слав»… Да-а… Понимал… – Мужик опять задумчиво покачал головой.

– Так что с ним случилось-то? – спросил Сергей, зная уже, какой ответ даст потрепанный жизнью местный житель.

– Сбила какая-то сволочь, вон там, – мужик махнул рукой, показывая направление. – Километра три отсюда будет. Ночью. Вообще, темная история, земляк. Менты копают-копают, а докопаться, как я понимаю, не могут.

Сергей слушал «дядю Славу», и для него все в этой «темной» истории было ясным. Олег поздно вечером ехал домой, но до Большой Старицы так и не доехал. Лондар следил за ним, каким-то образом выманил из машины

– а дальше сценарий был знакомым: открытый перелом, сотрясение мозга… Только вот развязка оказалась покруче, чем в происшествии с Большевиком: Олег пролежал в кювете без сознания всю ночь и умер от потери крови…

– И главное, – сокрушался мужик, – ведь проезжали же мимо наши, местные, видели «вольву» знакомую, но ни одна сволочь не остановилась, не поинтересовалась. А он в канаве, в хламе разном лежал, с дороги-то не видно. Вот, земляк, время-то какое страшное – каждый только о себе печется. Так вот глупо и пропал… Все мы, конечно, там будем, никуда не денемся, но чтобы вот так… Ну что за жизнь такая, земляк? Куда, бля, катимся?

«К Перепутью, – подумал Сергей. – К преобразованию… Дай Бог, чтобы мир действительно изменился в лучшую сторону…»

– Ладно, земляк, не буду мешать. – Мужик вновь водрузил на плечо свою страшненькую сумку. – За поддержку, значит, спасибо. Может, когда и поквитаемся – сегодня ты наверху, а завтра уже на дне, в дерьме по уши… И наоборот… Колесо-то крутится.

Мужик удалялся, продолжая что-то бормотать – сгорбленный, истоптанный жизнью; жизнь долго и тщательно вытирала об него ноги, оставляя на нем слои грязи, жизнь использовала его как туалетную бумагу – чтобы потом, подтеревшись, выбросить за ненадобностью… А сколько вот таких же подтирок бродит по серым пространствам отчизны… Сергею вспомнился предновогодний день, последний день прошлого года. Мусорные контейнеры напротив его дома и возле них, на грязном снегу – неподвижно лежащий опухший бомж в драном пальто. Безнадежно мертвый. Так и не доживший до Нового года. А дети-попрошайки с голодными глазами… А нищие, сидящие на тротуарах у магазинов… А гармонисты и скрипачи… А… А он сам, Сергей Соколов, дипломированный, блин, юрист! Безработный… Разве такой мир не нуждается в изменении?

Сергей скользнул взглядом по венкам и лентам, перечитал надпись на табличке.

Лондар не терял времени даром, Лондар упорно шел к своей цели. Вернее, к цели жрецов Тартоса. Их программа сработала раньше – и Лондар получил преимущество. И воспользовался этим преимуществом. Почему Светлые послали к Перепутью только восьмерых, а не в десять раз больше, чтобы получилось наверняка? Не смогли отыскать столько подходящих младенцев? Не успели? Этот участок Аэнно внезапно закрылся?

Впрочем, сейчас это было уже не важно. Важно – найти четвертого, необходимого для проведения Ритуала. Как его найти? Не опередил ли их Лондар?