Стремнина (сборник)

Встревожен конь Пентесилеи, —
Навстречу мчится Ахиллес.
Царица смотрит веселее,
Круг тесный воинов исчез.

Последний, кто отведать хочет

Её удара топора.
Судьба ж другое ей пророчит,
Что в мир иной уйти пора.

Что ж, восьмерых она сразила,

Отважных, буйных, молодых.
И в ней ещё ликует сила,
И ей не нужен передых.

Но все ж Арей слабее Зевса, —

Копьё насквозь пронзает грудь.
И нету больше перевеса
Над греками. И не вздохнуть…

14.03.12

«Там, за холмами, ойропаты……»

Там, за холмами, ойропаты…
Куда душой своей проник?
Они потребуют расплаты,
Коль ярость львиц бушует в них.

Они в Истории мелькнули

С победным криком на конях
И скрылись в затаённом гуле,
В далеких сумрачных веках.

Что им теперь твои тревоги,

Восторженный, игривый пыл?
Они прошли свои дороги,
Их ветер странствий отлюбил.

Теперь остались их курганы,

И стали пылью города.
И жизнь другая на экране
Уходит в вечность навсегда.

16.02.12

«Сверкают музы в Херсонесе……»

Сверкают музы в Херсонесе…
Галопом девы на конях
Летят к своей агапевессе,
В бездонных пропадая днях.

Любить мужчин они готовы

Безумно каждую весну.
Им гул откликнется портовый,
Где ветер в парусах заснул.

Им всё подвластно в мире этом:

И конский храп, и ширь степей,
Ночные скачки до рассвета
И бешеный огонь страстей.

И весь порыв, земной и звёздный,

Как бы теперь вселился в них,
Где нет судьбы большой и грозной,
А есть любви счастливый миг.

06.03.12

«Священный пояс Ипполиты…»

Священный пояс Ипполиты
Сверкает в храме ярким днём
Алмазом, золотом. Разбиты
Спартанцы! Весть летит как гром,

Как молния, на колеснице,

Прими, богиня, эту весть.
Ты помогла им так сразиться,
Что в их победе чудо есть.

Ты, Телесилла, поэтесса,

Водила в битву свой отряд,
И пала дымная завеса
На Спарту без больших преград.

Притихла бурная Эллада,

Померк непобедимый пыл,
Он, с гор срываясь, в пропасть падал,
Где раньше беркутом парил.

12.02.12

«Притаился месяц в тучах…»

Притаился месяц в тучах,
Далеко ещё Рязань,
Но меня в пути не мучит
Степь и волчья глухомань.

Дух великого монгола

Высекает звон копыт, —
От гортанного глагола
До стрелы, что в цель летит.

Но давно орда промчалась

В смутном зареве времён.
Вспоминается сначала
Край, что не был покорён.

Живы пыльные страницы

Летописных древних книг,
Где лучинный свет струится
И церковный виден лик.

Нет, ничто нас не разбило,

Не о том кругом кричат, —
Время в трубы протрубило,
Разбудило звон меча…

28.01.13

«Цветущий вереск спит на диких скалах…»