Стрессор (СИ)

— Я то много что думаю. Навыдумывал себе миллион теорий, одна безумнее другой.

— Выскажи, а я подтвержу или опровергну.

Наверное, я бы сейчас по привычке глубоко вдохнул и медленно выдохнул.

— Хаос, да? Не в миллиардах людишек же дело.

— Да. Что-то ещё?

— Хаос крайне слаб по сравнению с тобой. Но всё равно опасен. Почему?

— Это не версия.

— И всё же ответь. Как муравей угрожает дракону?

— Как маленькое племя людей может захватить и подчинить своим интересам всю планету?

Интересное сравнение.

— Планета не была гибкой. Человек подстраивался, а она — почти нет.

Молчание.

— То есть ты скована какими-то ограничениями, а он — нет… Но тогда почему он так слаб?

— Пока.

— Откуда ему набрать силы?

— От меня.

Теперь уже я взял паузу на помолчать.

Физика утверждает, что всё постепенно стремится от упорядоченного состояния к хаосу. Энтропия любой системы со временем только растёт, а не снижается. Да, разбитую кружку можно склеить обратно, но в процессе ты неизбежно создашь в каких-то других местах больше беспорядка. Куча энергии будет рассеяна в виде тепла, как минимум.

Вот уж не думал, что в мире победившей магии всё работает так же. Если Система отдала какую-то долю своих ресурсов хаосу, например 0,01 %, то оставшиеся 99,99 % теперь максимум, на который она может рассчитывать. Больше уже никогда не станет, только меньше.

— И когда же он разрастётся достаточно, чтобы подмять под себя э… контрольный пакет? Через миллионы лет? Миллиарды?

— Через итерации. Тысячи, может миллионы.

— Итерации?

— Перезапуски вселенной.

Ага. Понятнее стало, но не гораздо.

— То есть… ты раз за разом перезапускаешься вместе со всей вселенной, но с каждым разом "меньше"?

— Пока однажды он не победит.

— И что будет тогда? Вархаммер с варпом и слаанешитами?

— Ничего.

Создаёшь робота — он выполняет работу. Но его детали изнашиваются в процессе. Создаёшь нанороботов, которые чинят его до идеального состояния, когда сломается. Но сами они понемногу заканчиваются…

И даже если ты создашь их с программой самовоспроизведения, то однажды она начнёт давать сбои и получатся вредные нанороботы…

Эту цепочку можно продолжать и дальше, но у неё однажды будет конец.

И сколько не делай дополнительных звеньев, можно добиться удивительно большого срока службы…

Но не бесконечного.

И что в этой схеме Хаос? Сопротивление среды? Или испорченные ремонтники, которые теперь только ломают?

— И поэтому тебе нужны…

— Живые агенты.

Пикороботы для нанороботов. Срок службы ниже, расход больше. А главное — они могут нарушать правила. Система их за это, конечно, немного накажет. Пожурит, как и должна, но цель будет достигнута.

— Временно живые. Иначе мы бы сейчас не разговаривали.

— Именно. Вот мы и пришли к теме разговора. Ты готов?

Что именно произойдёт после моей смерти я уже давно подозревал. Наверное дурацкие сны с капелькой вернувшейся в океан и огоньком, ставшим частью пожара — подготовка со стороны моего подсознания. Но причины такого порядка были для меня новостью.

— Подожди, ответь мне ещё на один вопрос.

— Твой вопрос.

— Я… я не такой.

Я замялся. Система не нуждалась в том, чтобы я проговорил свою мысль вслух, словами. В этом нуждался я.

Но как произнести вслух то, что было твоим проклятием всю жизнь? То, что (парадокс!), гнал от себя каждую минуту, чтобы быть сколько-нибудь счастливым человеком?

Каждый считает себя уникальным и неповторимым, особенным. И может даже все правы, но мне сейчас нет до них дела:

— Интуиция. Эта Характеристика ведь отвечает не за процент удачных догадок, а за связь с тобой, Система. При первом сканировании ты определила мой разум как Системный.

— Отчасти.

— Ясное дело, что не целиком. Я ведь… пыль.

Система не торопит меня, снова молчит.

— Сначала я думал, что меняюсь из-за общения с тобой. Схожу с ума. С их, человеческой точки зрения.

Для её дел мои откровения совершенно не важны, но всё же этот могучий монстр не давит, благосклонно позволяет мне проговорить какие-то важные вещи, разбираясь в себе побольше.

— Но это верно лишь отчасти. Я всегда был безумцем, всегда шёл даже не против течения, а поперёк. Ценил не то, что "должны" ценить нормальные люди, любил и ненавидел не в ту сторону.

Эти простые мысли давались мне очень тяжело. Как будто я наконец признавался себе в чём-то постыдном. Это одновременно приносило боль и облегчение.

— Не умнее других. В большинстве случаев — и не тупее. Просто… иначе. Другие ошибки, другие успехи.

— Почему ты отличаешься от знакомых тебе живых?

— Все живые отличаются друг от друга. Но кто поймёт мои мотивы? Выбор методов? Навыков, команды, снаряжения? То, что я начал ковыряться и разбираться в интерфейсе, а потом и в магии…

— Я пойму.

— Вот именно. Как ты там говоришь? Последовательности событий. Люди называют нечто подобное судьбой. Почему я такой?

Как я ни старался, сформулировать мысль целиком я так и не смог. Во мне всегда была крайне странная тяга к отказу от мишуры. От показного. От иллюзорного. Тяга к чему-то ещё не обозначает неминуемый успех, но я старался в меру своих сил в течении всей недолгой жизни.